Не до игры...

Седое кресло, старый плед,
лужайка на краю двора,
мечты длиною в сорок лет,
забыть которые пора,
и за которыми слова -
больнее выстраданных ран.
Давно поникла трын-трава
от слов, идущих на таран.

За креслом  - братья: стол и стул,
всегда готовые простить
непозволительный загул
с вопросом:  "Быть или не быть?.."-
от неслучившихся удач
на перекрёстках важных вех
со смехом, слышимым как плач,
и плачем, прячущимся в смех.

Чуть дальше  -  выцветший забор.
За ним  - погибший дом и сад.
Руин виднеется "собор",
влекуший мысленно назад.
И всё  - как будто бы вчера:
и голоса, и пенье птиц...
Неуловимая черта
сухих стволов, припавших ниц.

Реальность кажется игрой,
но бытию  - не до игры.
Невольно слышится порой
над бытием зловещий рык,
когда вздымаются пласты
из мракобесия и лжи,
и чувствам некогда остыть
в коротком сне длиною в жизнь...

Сижу, накинув старый плед,
смотрю на ветхий антураж
и постигаю чей-то след,
слегка похожий на стаффаж
средь гнутых горестных олив
и жухлой  сникшей трын-травы.
Нет облегченья от молитв
и сил с судьбой идти на "Вы".

Август 2026