Как умели эти руки эти звуки извлекать?!

 Памяти курской скрипачки Светочки Захарьянц... Светлейшей Светланы... Гениальной ученицы Владимира Спивакова...

*****

 Какой-нибудь предок мой был – скрипач,
Наездник и вор при этом.
Не потому ли мой нрав бродяч
И волосы пахнут ветром?

Не он ли, смуглый, крадет с арбы
Рукой моей – абрикосы,
Виновник страстной моей судьбы,
Курчавый и горбоносый?

Дивясь на пахаря за сохой,
Вертел между губ – шиповник.
Плохой товарищ он был, – лихой
И ласковый был любовник!

Любитель трубки, луны и бус,
И всех молодых соседок?
Еще мне думается, что – трус
Был мой желтоглазый предок.

Что, душу чёрту продав за грош,
Он в полночь не шел кладбищем.
Еще мне думается, что нож
Носил он за голенищем,

Что не однажды из-за угла
Он прыгал – как кошка гибкий?
И почему-то я поняла,
Что он – не играл на скрипке!

И было всё ему нипочем,
Как снег прошлогодний – летом!
Таким мой предок был скрипачом.
Я стала – таким поэтом.

23 июня 1915. Марина Ивановна Цветаева


*****
Мой дедушка старый, но добрый старик
Мечтал, что я стану большим скрипачом.
И даже в далёком Милане
Я буду играть на концерте.
А внук его глупый закатывал крик,
Ведь он не хотел быть большим скрипачом.
Он плавать мечтал в океане
На старом пиратском корвете.
Среди акул и альбатросов
Мечтал стоять он на борту
Слегка подвыпившим матросом
С огромной трубкою во рту,
Крича в бою осипшим басом:
""На абордаж, орлы, вперёд!"",
И быть огромным, одноглазым
И даже - раненым в живот.
Как он мечтал из океана
Вернуться на родной причал
Весёлый раненый и пьяный.
О, Боже мой, как он мечтал
В портовом кабаке ""Ривьера"",
В объятьях гейшу задушив,
Орать: ""А ну, скрипач-халера,
Сыграй мне чё-нить для души!""
Но время проходит, и дедушки нет.
Он больше не будет стоять над душой;
Теперь-то ему безразлично,
Что внучек скрипач в ресторане.
Он по вечерам достаёт инструмент
И мучает скрипку. И всем хорошо.
Ему ж это всё безразлично,
Ведь он далеко в океане!
Среди акул и альбатросов
Мечтал стоять он на борту
Слегка подвыпившим матросом
С огромной трубкою во рту,
Крича в бою осипшим басом;
"На абордаж, орлы, вперёд!""
Быть одноногим, одноглазым
И даже раненым в живот.
Как он мечтал из океана
Вернуться на родной причал
Весёлый раненый и пьяный.
О, Боже мой, как он мечтал
В портовом кабаке ""Ривьера""
В объятьях гейши умереть,
Крича: ""А ну, скрипач-халера,
Давай играй, я буду петь!""
Он спел бы под скрипку про скрип старых мачт,
Про боцмана – злую собаку.
А маленький, злой, одинокий скрипач
Играл бы на скрипке и плакал.

(Михаил Кочетков)
=========================================================
*****

Скрипач на крыше струн печальный плач
Я снова слышу в каждом сне...
----------------------------------------------------
Был ни тщеславен ни горд был он виртуозен
Но усмехнулся народ слишком уж серьезен
Так он от нас далеко на высокой крыше
Мы почти не слышим музыки его
Время судья и палач нас казнило стоя
Город покинул скрипач стал невесел город
Где-то играл гитарист а во тьме тревожной
Вдаль по бездорожью уходил артист
Скрипач на крыше грустный мой скрипач
Скрипач на крыше вспомни обо мне
Скрипач на крыше струн печальный плач
Я снова слышу в каждом сне
Скрипач на крыше грустный мой скрипач
Скрипач на крыше вспомни обо мне
Скрипач на крыше струн печальный плач
Я снова слышу в каждом сне.

(Раймонд Паулс-Илья Резник)
---------------------------------------------------------

*****

Мюзикл "Скрипач на крыше" по мотивам рассказов Шолом-Алейхема...
Тевье: 
-Скрипач на крыше. Звучит безумно, правда? Но здесь, в нашей маленькой деревушке Анатевка, можно сказать, что каждый из нас — скрипач на крыше, который пытается сыграть приятную, простую мелодию, не сломав себе шею. Это нелегко. Вы можете спросить: «Зачем мы остаёмся там, если это так опасно?» Мы остаёмся, потому что Анатевка — наш дом. А как мы сохраняем равновесие? Одним словом — традиция!

-Без наших традиций наша жизнь была бы хрупкой, как... как скрипач на крыше!..

 *****

==========================================================

Скрипка Паганини
----------------------------------------------
Ты плачешь, скрипка Паганини…
О чём рыдаешь на плече?
О чём ты, скрипка Паганини? -
О гениальном скрипаче.
Был скрипач страшён, как демон зла,
Но в него влюбилась красота,
Красота.
И стала скрипка Паганини
Одна, одна отныне.

Ты плачешь, скрипка Паганини…
На чьём рыдаешь ты плече?
О чём ты, скрипка Паганини? -
О гениальном скрипаче.
Ведь скрипач приходит неспроста, -
Чтоб в него влюбилась красота,
Красота,
Чтоб вечной скрипке Паганини
Не быть одной отныне.

(Андрей Вознесенский. Карел Готт пел...)

*****

Скрипка Страдивари
Яна Симон
---------------------------------------------------
Не при пудре-парике в тронном зале –
В захудалом кабаке при вокзале,
Над заплёванным столом, в свете зыбком,
О прошедшем, о былом пела скрипка…
И, срываясь на верхах то и дело,
Задыхалась на руках неумелых,
И пьянела от вина вздорной гостьей,
И для всех была она в горле костью.

Обождите, господа, вы безбожны…
Как же можно, господа, как же можно?
Чтоб кружилась голова, внемля звукам,
Не мешало бы сперва вымыть руки,
Разрядиться в пух и прах, Бога ради,
При манжетах, при часах, при параде
Предпочтение отдать фрачной паре,
Перед вами ж, вашу мать, Страдивари!

Только чтобы не сказал – всё им мало…
И за грудь её щипал кто попало,
Каждый требовал своё – всё задаром,
И дышали на неё перегаром.
Я за гриф её возьми осторожно:
– Как же можно, mon ami, как же можно?
И ответила струна еле слышно:
– Так уж вышло, старина...Так уж вышло...
----------------------------------------
*****


Булат Окуджава
       
 Исааку Шварцу
============================================
Музыкант играл на скрипке — я в глаза ему глядел,
Я, не то чтоб любопытствовал — я по-небу летел...
Я, не то чтобы от скуки, я надеялся понять —
Как умеют эти руки эти звуки извлекать?!
Из какой-то деревяшки! Из каких-то грубых жил!
Из какой-то там фантазии, которой он служил...
Да ещё ведь надо в душу к нам — проникнуть и поджечь!
А чего ж с ней церемониться?... Чего её беречь?

Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь
И вселяет в нас надежды, остальное — как-нибудь...
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению я по-небу лечу.
Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остёр —
Музыкант, соорудивший из души моей костёр.
А душа? — уж это точно, ежели обожжена —
Справедливей, милосерднее и праведней она...

*****

Овсей Дриз:
==============================================
Я тысячи лесов перелистал,
Я с далью даль связал
И с синью синь,
И тысячи морей я процедил
И сам просеял тысячи пустынь.
Но не нашёл, не отыскал нигде,
Хоть я искал уже который год,
Ту, что в окопы скрипку принесла,
А в скрипке был бетховенский полёт.
А что потом? Потом кошмарный сон
Из крови и огня,
И всё — в золе...
Как будто локон, светлая струна
В обугленном планшете на земле.


*******

Я разломал коробочку- Фанерный сундучок, -
Совсем похож на скрипочку Коробочки бочок.

Я к веточке приладил Четыре волоска, -
Никто еще не видывал Подобного смычка.

Приклеивал, настраивал, Работал день-деньской...
Такая вышла скрипочка- На свете нет такой!

В руках моих послушная, Играет и поет...
И курочка задумалась И зерен не клюет.

Играй, играй же, скрипочка! Трай-ля, трай-ля, трай-ли!
Звучит по саду музыка, Теряется вдали.

И воробьи чирикают, Кричат наперебой:
Какое наслаждение От музыки такой!??

Задрал котенок голову, Лошадка мчится вскачь.
Откуда он? Откуда он- Невиданный скрипач?

Трай-ля! Замолкла скрипочка... Четырнадцать цыплят,
Лошадки и воробушки Меня благодарят.

Не сломал, не выпачкал, Бережно несу,
Маленькую скрипочку Спрячу я в лесу.

На высоком дереве, Посреди ветвей,
Тихо дремлет музыка В скрипочке моей.

"Скрипочка" Лев Квитко. 

(Перевод: М. Светлов, И. Гин)
-------------------------------------------------


*****
Константин Бальмонт

Слова смолкали на устах,
Мелькал смычок, рыдала скрипка,
И возникала в двух сердцах
Безумно-светлая ошибка.

И взоры жадные слились
В мечте, которой нет названья,
И нитью зыбкою сплелись,
Томясь, и не страшась признанья.


Среди толпы, среди огней
Любовь росла и возрастала,
И скрипка, точно слившись с ней,
Дрожала, пела и рыдала.

1983 год

*****

*"Абрам – Абрамуся – Муся –так домашние звали мальчика

После войны на месте расстрела Муси Пинкензона в бывшей станице Усть-Лабинской, ставшей в 1958 году городом Усть-Лабинском, установили памятник. Его борьба с фашизмом длилась всего несколько мгновений, а оружием его были скрипка и великое мужество… Но разве этого мало?.."

*****

*Владимир Маяковский (1914)

Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал:
«Хорошо, хорошо, хорошо!»
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
«Что это?»
«Как это?»
А когда геликон —
меднорожий,
потный,
крикнул:
«Дура,
плакса,
вытри!» —
я встал,
шатаясь полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
«Боже!»,
Бросился на деревянную шею:
«Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору —
а доказать ничего не умею!»
Музыканты смеются:
«Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!»
А мне — наплевать!
Я — хороший.
«Знаете что, скрипка?
Давайте —
будем жить вместе!
А?»

===================================================
******

;
Скрипка-лиса
------------------------------------------
А по-над водою туман расстилается, 
Стынет авто, 
Снова в дальний путь с утра собирается 
Цирк-шапито. 

....

Скрип колеса, лужи и грязь дорог. 
Скрип колеса, лужи и грязь дорог. 

Сотни тысяч лет нам мыкать поровну, 
Мне и тебе, 
Всё, что не склевали злые вороны 
В нашей судьбе. 
Сотни тысяч лет нам ждать возничего 
И с окриком: "Слазь", 
С сердцем богача, с сумою нищего 
Плюхнуться в грязь.

Скрип колеса, лужи и грязь дорог. 
Скрип колеса, лужи и грязь дорог. 

Вымешать до дна, и пусть преследуют 
Горе и мрак, 
Только жизнь одна, и помнить следует - 
Рядом овраг. 

А по-над водою туман расстилается, 
Стынет авто, 
Снова в дальний путь с утра собирается 
Цирк-шапито. 

Скрип колеса, лужи и грязь дорог. 
Скрип колеса, лужи и грязь дорог.

Скрип колеса, лужи и грязь дорог. 
Скрип колеса, лужи и грязь дорог.

(Автор текста (слов):
Боровец З. 
Композитор (музыка):
Свобода К.)

*****

«Еще в нашем дворе жил скрипач. Не знаю, откуда он взялся. Днем служил приказчиком в скобяной лавке, а по вечерам обучал игре на скрипке. Я пиликал с грехом пополам.
Он же отбивал ногой такт и неизменно приговаривал: „Отлично!“»
(Марк Шагал)

 "КОЗЫ, АНГЕЛЫ И СКРИПКИ: ОБРАЗЫ МАРКА ШАГАЛА..."

Лето 26-го. Века 21-го. "Август, подведем с тобой итоги!.." Курск.