Под белыми кистями акации

В разгар лета белая акация стояла в полном цвету, будто кто-то набросил на неё невесомое белое кружево. А запах – густой, почти ощутимый – как тёплый воздух, который можно зачерпнуть ладошкой.

И в этом ареоле аромата время будто замедлялось. Оно не бежало вперёд, не торопило, не напоминало о делах и сроках. Оно стекало с веток дурманящей сладостью и солнечными пятнами, собиралось в лужицы прохлады под деревьями и позволяло просто быть…

Роскошная акация, растущая у дома, была нашим постоянным убежищем в жаркий полдень. В тени её ветвей мы читали книги, играли в «слова» и «испорченный телефон».

Мы пили прохладную родниковую воду и ели только что сорванные с дерева абрикосы. Их бархатная кожица словно впитала в себя все закаты прошедших дней, раскрасив бочка в алые краски. А сладкая, чуть терпкая мякоть с солнечным привкусом таяла во рту.

А иногда, разомлевшие от зноя и сладостного аромата, мы просто лежали на траве и, закрыв глаза, слушали звуки окружающей жизни – жужжание насекомых, пение птиц, скрип калитки, громкий писк стрижат из гнезда под крышей сарая, далёкий смех…

Нам казалось, что лето будет всегда. Что оно специально растягивается, чтобы успеть вместить в себя всё: и смех, и тишину, и наши разговоры, и даже маленькие огорчения, которые быстро забывались…

Наверное, главная тайна времени в том, что оно не исчезает бесследно. А прячется в звуках, запахах, во вкусах и прикосновениях. Оно ждёт, когда мы снова будем готовы с ним встретиться. И тогда запах акации становится дверью в то благословенное время, а вкус абрикоса – ключом.

И стоит только вдохнуть, вкусить или прислушаться – и ты снова там, под белыми кистями акации, в самом сердце лета, которое умело прятаться в мелочах.