Сретение минуло...

Сретение минуло, а ты всё молчишь,
завёрнутый в кокон. Край одеяла
приспущенным флагом свисает. С крыш
«манна» не падает, те минералы
минус не выточил. С черепиц,
гор не державших в эту зиму,
редкая капля, сорвавшись ниц,
дробью бьёт в жесть, в спину
карниза... В стекле,
без зимних, причудливых узоров,
не предстаёт ничего, что вне
четырёх глухих стен достойно взора.
Сретение минуло. Взгляд в окно,
столкнувшись с заслеженным пространством,
подталкивает к мыслям, что
в переплетениях их – постоянство,
присущее укладу дней,
что вкупе жизнь – не что иное,
как цепь мгновений, что звенья в ней,
перетираясь, скрипят в миноре.
Сретение минуло. Не в укор
стрижей затянувшимся гастролям
в ландшафтах юга
вороний хор
картавит молебен по ушедшим вьюгам.
Сретение минуло. С листа,
распятого кнопками на мольберте,
следят за движениями то ли Христа,
то ль зрачки архангела смерти...