Дедовская книга

229
               
Рычит из дерматина дверь,
Как у порога сторож-зверь…

Стоит в прихожей зонт-клюка,
Свисает пиджачок с крючка…

Чернеет в комнаты проем
Бездверным и беззубым ртом…

Крадется к книгам тишина,
Страницей лишь шуршит она.

А за столом сидит мой дед,
Строк поглощая мудрость лет.

Мизинца ловкие толчки,
Когда сползают вниз очки.

«Ты ведь не занят? Ну, привет!
А мне прочесть что можно, дед?» -

Я книгу попрошу, вбежав.
«Возьми вон там, со стеллажа.

Есть исторический роман,
Он про войну и партизан.

А есть фантастики новьё;…
Не хочешь? Ну, возьми моё;...»,-

Протянет, лист не дочитав.
Уйду, к сердечку том прижав.

Забуду книгу я вернуть…
Дед в мир иной успел шагнуть.

Его глаза – почти мои,
Мне, не хватает лишь морщин.

Из вечности его глаза
Хотят молчанием сказать:

«Ты, только помни обо мне,
Листая томик в тишине!»
                30.04.2022 г., Подмосковье