Письмо рассвета. Чаша
Она была совершенно пустой.
Ты посмотрела на неё.
— Зачем ты принёс пустую чашу?
Рассвет улыбнулся.
— Чтобы ты кое-что увидела.
— Но в ней ничего нет.
— А ты уверена?
Ты заглянула внутрь.
Действительно ничего.
Только гладкие стенки и тонкая полоска света на дне.
— Я вижу пустоту.
— Тогда посиди рядом.
Вы устроились на траве.
Некоторое время никто не говорил.
Ты слышала птиц.
Чувствовала прохладный воздух.
Смотрела, как роса собирается на травинках.
Потом вдруг вспомнила один разговор.
Потом — лицо человека, которого давно не видела.
Потом — чей-то смех.
Тёплое объятие.
Место, куда хотелось возвращаться.
И один совершенно обычный вечер, когда тебе было хорошо просто потому, что ты была жива.
Ты снова посмотрела на чашу.
Она всё ещё была пустой.
— Я всё равно ничего там не вижу.
Рассвет кивнул.
— Потому что благодарность не всегда помещается в чашу.
Он взял её и налил немного воды.
На поверхности дрогнуло отражение неба.
— Тогда зачем вода?
— Чтобы ты могла увидеть отражение.
Ты посмотрела в чашу.
Там было небо.
Небольшое, дрожащее от ветра.
Но настоящее.
— Иногда, — сказал Рассвет, — мы так долго смотрим на то, чего нам не хватает, что перестаём замечать отражения того, что уже есть.
Ты молчала.
Потом посмотрела на свои руки.
И вдруг подумала, сколько всего они успели за твою жизнь.
Держали чужие руки.
Обнимали.
Работали.
Писали.
Гладили по голове тех, кому было больно.
Вытирали слёзы.
И однажды — подняли тебя саму.
Ты провела пальцами по ладони.
— Спасибо, — тихо сказала ты.
Рассвет ничего не ответил.
Только улыбнулся.
Солнце поднялось выше.
Вода в чаше заискрилась.
Ты подумала, что, наверное, благодарность совсем не обязательно должна быть громкой.
Иногда она начинается с одного слова.
Кому-то.
Жизни.
Или самой себе.
Ты поднялась и поставила чашу на камень.
Она больше не казалась пустой.
Хотя в ней по-прежнему было совсем немного воды.
Ты улыбнулась.
И пошла дальше.
А чашу оставила Рассвету.
Свидетельство о публикации №226082900323