9

«9»

Зима.
Меня никто не поймёт,
Здесь меня никто не ждёт.
Зима.

Сплошная проблема здесь:
Время течёт назад —
А вперёд летят только вопросы…

Проблемы мои — купола из свинца.
Хочется стихов, когда кругом — молодая для бед голова.
Смысл передаётся простудой — он меняется, как мой взгляд на редкие радуги, словно
Бессмысленность строчек алгебры в боли моей — без обезболивающего и надежды на здоровье!
— Спасибо, хватило - достаточно!

Поднимаю тост, хочу на брудершафт, но нет у меня брата…
Ну как мне понять, откуда взять кровную благодать,
Когда рос я без любви, солдатом среди сплошного ада
И тяжёлого мата?

Жизнь загоняла в угол душу мою, но не стал собакой грязной!
Пусть Иудой буду — пусть сгорю в аду…
А я жизнь люблю больше грешной правды вашей.

Вот гляжу за окно, сидя в кафе, Богом забытом…
А я помню тебя, любимая…
Как ты юлила наперекор мне.
А я думал, ты подаришь мне сына?

Ты отняла 9 лет.
Оторвала, как врач гангрену отрезал…
Как тяжело мне любить ту, которая меня прокляла
И сплюнула трижды!

Эта мерзость… Эти упоённые деньгами дни,
Словно моё горькое: «Пожалуйста, не надо, папа…»
А слушал ли меня папа? А любил ли меня кто;либо вообще на ухмыляющейся Земле?
Я понял законы, я понял движения и себя - здесь,
Но не нашел жизни в пустом дне, где...

Зима.
Меня никто не поймёт,
Здесь меня никто не ждёт.
Зима.

Сплошная проблема здесь:
Время течёт назад —
А вперёд летят только вопросы…

@id872230189 (Рафаил Чистоумов)  ©