День шахтера

Последнее воскресенье августа. Для многих — просто конец лета, последний тёплый выходной перед осенью. А для меня — праздник, который живёт во мне с детства, как бы далеко я ни уехала от Донбасса.

Я помню Донецк моего детства. Стадион, залитый светом софитов, и целое море людей на трибунах. Съезжались звёзды эстрады, билеты раскупались заранее, город расцвечивался флагами, а с площадей и улиц гремела музыка. Торговали всем — от мороженого до сувениров, и казалось, весь город высыпал на улицы. Дома накрывали столы, собирались гости, пелись шахтёрские и украинские народные песни. И где-то в глубине этого праздника всегда жила тревога — за тех, кому в этот день выпало быть под землёй.

Сегодня Донбасс переживает трудное время, и от этого прежние картины праздника кажутся ещё дороже — как свет из другой жизни.
Потом я уехала. Строила свою жизнь, свою семью — но с праздником не рассталась. Судьба будто нарочно привела меня в город, где жила семья моей родной тёти. Её муж, мой дядя, был забойщиком-  шахтёром. Несколько раз его заваливало при взрыве, а в последний раз горноспасатели искали его больше трёх суток. После десяти лет работы в забое он уехал на родину — туда, где волей случая оказалась и я. Он давно уже не спускался под землю, но оставался горняком. А шахтёры бывшими не бывают.

Каждый год в последнее воскресенье августа у дяди собирались гости. Приезжали друзья детства — с одним из них он когда-то работал на шахте в Донбассе.

Приезжала и моя семья. Большое застолье, и первый тост — за тех, кто в забое. И сразу песня — «Шахтёрская лирическая» Лядова и Флярковского: «В светлом небе донецком голубиную стаю догоняет степной ветерок…» Это было не застолье ради застолья, а настоящая встреча душ. Пелось много, было много смеха и тёплых воспоминаний.

Ушла в небытие наша голосистая Бронислава — Броня. Ушли дядя с тётей. Ушло то поколение — то самое, что умело собираться за одним столом просто так, без повода, ради памяти и дружбы. Уходит и поколение пятидесятых. Сейчас так уже не собираются: каждый — за закрытой дверью, уткнувшись в телефон.

Остались лишь воспоминания и тихая грусть об ушедшей молодости.

И всё же каждый год в последнее воскресенье августа я снова слышу далёкий гул шахты, вижу праздничные флаги на улицах Донецка, чувствую запах угощения на большом столе и слышу знакомый мотив. А рядом — голоса близких, смех, аккорды баяна и рюмка, поднятая за тех, кто в шахте.

Шахтёры бывшими не бывают! Как не бывают бывшими детство, родной город и любовь к людям, среди которых прошло самое важное.

С Днём шахтёра, моя малая родина. Я помню.