Ждать или забыть?

Мы сидели в полупустом кафе, где стоял запах крепкого кофе. Дождь, барабанивший по стеклу ручейками стекал по нему на асфальт. Ты смотрела на свои руки, а я — на тебя.
— Ученые говорят, что в женщинах природой заложено выбирать лучших, — мой голос звучал суше, чем я хотел бы. — Я успешный, я надежный, я строю будущее, в котором ты – любимая женщина, ты – моя королева. А он? Он просто неудачник, который живет сегодняшним днем и не знает, что будет завтра. Объясни мне, чем он лучше?

Ты подняла глаза. В них не было вызова, жалости, страдания, только какая-то тихая усталость.

— Ты прав, — тихо сказала ты. — Ты лучший. Ты во всем лучше него.

— Тогда почему? — я подался вперед, сжимая чашку так, что побелели костяшки. — Может, у тебя комплекс? Жалость? Ты просто хочешь быть для него спасательным кругом, потому что тебе нравится чувствовать себя нужной там, где всё рушится?

Ты горько усмехнулась.
— Ты всегда ищешь формулу, алгоритм, причину. Ты думаешь, что любовь — это уравнение, где правильное решение тот, у кого больше баллов в графе «успех». Но любовь — это не соревнование, где приз достается не лучшему, а любимому.

— Это звучит как оправдание для ошибки, — отрезал я.

— Нет, это просто жизнь. С ним я чувствую себя живой, а с тобой спокойной, любимой, защищенной. Но это разные вещи. С тобой я — проект, который нужно развивать, а с ним я — человек, с которым можно просто молчать, глядя на закат, не думая о новых достижениях и завтрашнем дне.
– То есть ты хочешь жить одним днём, не задумываясь о будущем? Так со мной это делать лучше! – чуть не вскрикнул я.

Ты лишь молчала и смотрела на свои руки.

Я смотрел на тебя и чувствовал, как внутри что-то обрывается. Мне было больно не от того, что я проиграл. Мне было больно от того, что я знал финал этой истории лучше, чем ты сама.

Я видел на годы вперед, как твоя романтика разобьется о быт, как ты устанешь тащить на себе его нереализованность, как ты начнешь искать ту самую «уверенность в завтрашнем дне», которую я предлагал тебе на блюдечке. Ты поймешь, что «просто жить» — это роскошь, которую могут позволить себе только те, у кого есть фундамент. И ты поймешь, что совершила ошибку.

— Ты от него все равно уйдёшь, — сказал я, и в моих словах не было угрозы, только констатация факта. — Когда-нибудь ты устанешь любить своего лузера. Ты захочешь спокойствия.
Ты промолчала. Ты знала, что я прав, но это знание не меняло твоего выбора. В этом и была вся несправедливость происходящего.

Я вышел из кафе под холодный дождь. И теперь передо мной стояла самая мучительная дилемма в моей жизни.

Что делать?
Ждать? Стать тем самым «запасным аэродромом», терпеливо наблюдая, как ты тратишь лучшие годы на человека, который не может дать тебе того, что заслуживаешь ты? Ждать, пока ты сама придёшь к осознанию, что «лучший» — это не тот, с кем весело, а тот, с кем можно строить жизнь?

Или начать забывать? Вычеркивать тебя день за днем, стирать твой образ из памяти, как неудачный черновик, чтобы однажды проснуться и не почувствовать укола в сердце при мысли о том, что ты выбрала не меня?

Я шел по улице, и каждый шаг казался предательством самого себя. Я был успешным, я был лучшим, но в эту минуту я чувствовал себя самым беспомощным человеком на свете. Потому что я знал, что даже если ты вернешься, это будет уже не та любовь, о которой я мечтал. Это будет капитуляция.

Прошло четыре года. Вот на телефоне высветился входящий звонок с твоим номером, который я так и не удалил. А я молча смотрю на вибрирующий телефон, ибо до сих пор не знаю, хочу ли я победы такой ценой.

(Возьмёт ли он телефон, что у них будет дальше? Я прошу написать в своих комментариях моих читателей).