Чай с мятой

За окном шумел сентябрь. Бабушка сидела у подоконника, перебирала сухие веточки мяты и молчала. Дед сидел к нам спиной и читал газету.

Я смотрела на них и вдруг неожиданно для самой себя спросила:

— Ба, а вы с дедом часто ругались, когда молодые были?

— Ну… как, бывало.

Она отложила мяту, посмотрела на свои руки.

— В восемьдесят третьем чуть не развелись. Он с севера приезжал злой, я уставала. Однажды поругались — из-за ерунды, уже не помню. Я выскочила на улицу в халате. Дождь. Иду, реву. Слышу — сзади шаги. Оборачиваюсь: он бежит. В носках. По лужам. Подбежал, накинул куртку и сказал: «Дура ты, Людка». И все. Пошли домой.

Она замолчала. Дед кашлянул, перевернул страницу.

— И что? — не удержалась я.

— Ничего. С тех пор сильно не ругались. Не из-за чего было. После того случая, я как-то внутри успокоилась и поняла: если что — догонит, даже без сапог.

Дед поднялся, подошел к плите, поставил чайник.

— Люд, — сказал он, не оборачиваясь, — мята есть?

— Есть.

— Завари.

Я смотрела, как он достает три кружки, как бабушка подходит и становится рядом. Дождь стучал по подоконнику, пахло мятой и старым домом.

В тот момент я подумала, что тоже так хочу. Чтобы рядом, чтобы на всю жизнь, чтобы когда-нибудь, тот самый единственный бежал за мной по лужам и никуда не хотел отпускать.