Депрессия отрывок 2 Книга Extreme Trip автор Игорь

— Удивительная штука — жизнь, — подумал я, когда мои мысли вдруг прервал звонок мобильного телефона.
Он загудел где-то на полу, прямо под кроватью. Сначала я хотел игнорировать звук вибрирующего девайса и с этой целью даже закрыл глаза, пытаясь таким образом абстрагироваться от происходящего, но телефон настойчиво продолжал трезвонить. Последние несколько месяцев жизни мной особо никто не интересовался. Исключение составляли лишь представители банков, страховщики и различные торгаши всех мастей, что были неизменно всегда на своём посту, со всевозможными предложениями кредитов, консультаций или попытками впутать меня в какие-то откровенно мошеннические схемы. Эти ребята были единственными, кто не забывал о моём существовании. Остальные же, так называемые, социальные связи за три месяца пребывания меня в глубокой депрессии куда-то улетучились, как будто их и не было вовсе. Исчезли все: коллеги по работе, родственники, друзья, знакомые, знакомые знакомых, все, кто имел хоть какое-то ко мне отношение. Все испарились, оставив меня наедине с самим собой и с продуктовым набором магазина «Семёрочка», что находился через дорогу от дома.
Телефон продолжал звонить под кроватью. Было не похоже, что это спамщики. Те обычно при недозвоне всегда сбрасывали вызов, а этот абонент явно пытался несмотря ни на что достучаться до адресата. В конце концов, любопытство взяло верх надо мной, и, свесившись с кровати, я достал из-под неё телефон, на дисплее которого светилась надпись «Паша Редактор».
— Чего трубку не берёшь? — спросил меня редактор Паша, когда я поднёс телефон к своему уху.
— Здорово, — поприветствовал я своего собеседника.
— Ты там спал, что ли? — спросил Паша.
— Какая тебе разница, — ответил я, — спал я или нет.
— Да так, никакой, просто, к слову, пришлось, — произнёс Паша.
— Ты «халтуру» мне, наверное, хотел предложить? — спросил я. — Кого в этот раз снимаем? Парашютисты, стантрайдеры, кайтсерфингисты или ещё кто?
— Нет, не «халтуру», — ответил Паша. — Пока некого снимать. Я так, звоню узнать, как ты там поживаешь.
— Нормально поживаю, — скупо ответил я.
— У тебя случилось что-то? — не унимался допытываться Паша.
— Нет, не случилось, — ответил я. — Всё в порядке. С чего ты взял?
— Голос у тебя просто какой-то, — задумчиво произнёс Паша, а потом добавил, — Сонный, что ли.
В воздухе повисла пауза, которую нарушил я сам, решив подыграть своему собеседнику и тем самым избавить его от дальнейших домыслов:
— Проснулся просто только, — соврал я.
— Долго спишь, — произнёс Паша.
— Могу себе позволить, — ответил я. — Времени теперь полно.
— Ты работаешь где сейчас? — спросил Паша.
— Конечно, — ответил я. — У вас на «СпортЭкстриме» работаю. Или уже нет, не работаю?
— Ну, — задумчиво протянул Паша, — после последней твоей выходки скажи спасибо, что вообще тебя хотя бы в списках сотрудников удалось сохранить.
— Спасибо, — сказал я. — Но только что мне от этого толку? Зарплата-то всё равно не идёт, проектов же нет.
— Проектов нет, а толк есть, — ответил Паша и затем, сделав внушительную театральную паузу, произнёс: — Мы на канале сейчас «реалити» одно хотим запускать, и если ты не занят, то могу попробовать тебя к нему тоже подключить. Как у тебя, кстати, с английским языком дела обстоят?
— Не очень, — ответил я. — Я в школе немецкий учил.
— А в резюме у тебя написано, — процедил Паша, видно, открывая моё резюме на своём компьютере, — так, а вот, английский, уровень — базовый.
— Паша, на заборе тоже написано, — не растерявшись, ответил я редактору. — Давай ближе к делу: я тебе там зачем нужен? И как насчёт Шефа? Ты с ним общался по поводу моей кандидатуры перед тем, как эту работу предлагать?
— Не торопи коней, давай всё по порядку, — предложил Паша.
— Давай, — ответил я.
— Английского языка, как я понял, ты не знаешь? — снова спросил Паша.
— Нет, не знаю, — ответил я.
— Немецкий? — спросил Паша.
— Так же, как и английский, — ответил я.
— Испанский, итальянский, французский? — быстро перечислил Паша. — Или ещё какой-нибудь язык? Может, арабский?
— А что, похоже, что я могу знать арабский? — спросил я у Паши.
— Ясно, так тогда и помечу, — сказал Паша. — Только русский.
— Пометь, — произнёс я.
— А знаешь, — сказал Паша, — для этого проекта это даже и хорошо.
— Тебе видней, — ответил я.
— А за границей ты в каких странах был? — снова спросил Паша, будто заполняя что-то наподобие анкеты.
— Беларусь считается? — спросил я.
— Тоже нашёл заграницу, — усмехнувшись, ответил Паша. — Нет, конечно.
— Тогда ни в каких, — произнёс я.
— Ну, ты даёшь, — удивился Паша. — Что, серьёзно? Никуда ни разу отдыхать не ездил?
— А на какие шиши мне ездить? — тоже в ответ удивился я. — Я же на «СпортЭкстриме» у вас работаю. Точнее, работал.
— Ну, всё равно, — немного растерявшись, произнёс Паша, а потом, снова войдя в свою по обыкновению бодрую колею, произнёс: — Хотя, знаешь, что…
— Что? — переспросил я.
— Для этого проекта это даже и хорошо, — сказал Паша.
— Тебе виднее, — ответил я.
— Отлично, — сказал Паша, тем самым срезюмировав наш разговор, — Всё. Жди теперь по «Скайпу» звонка от Шефа.
— От Шефа?! — удивился я. — Самого?!
— Ну, да, — ответил Паша. — От Шефа. Он умеет звонить по «Скайпу». У тебя же есть «Скайп»?
— В принципе, да, — ответил я.
— Вот и отлично, — произнёс Паша и повесил трубку.
— Нормально, — подумал я. — С каких это пор Шеф сам хочет со мной общаться? Со мной, с мелкой сошкой, с законченным неудачником, с бездарностью, которую он три месяца назад, мягко говоря, попросил больше не показываться у него на глазах. С чего бы это?