Глава 3. Футбол. Сон. Тишина

      Дома я долго стою под душем. Горячая вода смывает холод, усталость, чужое напряжение. Она стекает по спине, по плечам и рукам. Мне хочется верить, что вместе с ней уйдёт вся тренировка. Но вода смывает лишь пот и грязь. Остальное лишь под кожей.
      Хочется просто лечь и не выходить никуда. Завернуться в одеяло, как в кокон, и не отвечать никому. К сожалению, не в этот вечер. Саре уже пришлось сказать, что я приеду. Ещё и Лёша любезно сообщил, что подбросит меня туда, раз никто из ребят меня не повезёт. У меня был план, что такси не приедет, а тут дорога сама складывается под моими ногами прямо к болоту.
      Я смотрю на себя в зеркало. По-прежнему усталое лицо, мокрые волосы, синяки под глазами. Сейчас самое время готовить себя к кремации, а не выходу в свет.
      Волосы быстро сохнут под горячим феном. Это блаженное чувство - тёплый воздух, шум, который заглушает мысли. На секунду кажется, что я могу просто остаться в этом моменте навсегда. Правда, это растворилось вмиг, как только послышался звонок от Лёши.
      Из грудной клетки непроизвольно вырывается воздух. Пальцы быстро вытаскивают из шкафа тёмные джинсы с чёрной водолазкой. Одежда мягкая, выглаженная, но она не спасает от непонятного чувства.
      Запирая входную дверь, чувствую, будто делаю что-то неправильно. Можно было просто остаться дома, послав всё к чёрту. Предчувствие сжимает рёбра, заставляя почувствовать себя в клетке. Руки слегка трясутся, будто чувствуют наступление чего-то.
      Странное дежавю.
      Я мотаю головой и выхожу из подъезда. Вечер встречает меня холодом и приятной тишиной. Фонари горят тускло, словно они не выспались и еле работают. Под одним таким стоит дорогая иномарка. Она стоит у обочины такая гладкая и тёмная, как камень на дне. Вингер стоит рядом и устало сидит в телефоне. Экран подсвечивает его лицо снизу - резкие скулы, светлые волосы. Он не замечает меня, пока дверь за мной не хлопает.
      Он неторопливо поднимает зелёные глаза.
- Неужели, – говорит парень и довольно растягивает рот, - Думал, ты решила сбежать через окно.
- Да уж, надо было.
      Лёша игнорирует мои слова и открывает переднюю дверь. Я со вздохом сажусь и пристёгиваюсь. В салоне тепло, пахнет ванильным ароматизатором. Этот запах слишком сладкий, слишком уютный. Я непроизвольно потираю нос, будто пытаюсь вытащить его из себя. 
- Выглядишь так, будто тебя везут не на вечеринку, а на казнь, - говорит Лёша, трогаясь с места.
- Может, так и есть.
      Он издаёт смешок. Мягкий, беззлобный.
      Машина плавно выезжает со двора, и город начинает проплывать мимо - фонари, витрины, редкие прохожие. В каждом из них есть своя жизнь с кучей проблем, до которых никому нет никакого дела. Даже мне. Как и им нет дела до того, что происходит в машине, где едет девушка со странным парнем из одного футбольного клуба.
- Не любишь такие сборища? - спрашивает Лёша, прерывая ненужные мысли.
- Не люблю, когда много людей и мало смысла.
-  А что для тебя «смысл»?
      Я пожимаю плечами.
- Футбол. Сон. Тишина.
- И я? - быстро спрашивает Лёша.
      Я поворачиваю голову. Он следит за дорогой, но уголки губ дрожат в улыбке.
- Ты не влез в список.
- Врёшь.
- Проверь ещё раз.
      Он смеётся. Легко, без обиды. Так, как умеет делать только он.
      Некоторое время мы едем в тишине. Дорога петляет, и город постепенно редеет, сменяясь частным сектором.
- Зачем приехал? - спрашиваю в лоб.
- Слушай, извини ещё раз за нас с Сашей, - начинает Лёша, не глядя на меня, - Я знаю, что он иногда перегибает палку. Просто не воспринимай его слова близко к сердцу.
- Ты знаешь, что меня раздражают подобные выходки. Он решил задеть тебя и твои чувства.
- Пускай задевает, - отмахивается вингер, - Он трудный, но мы же как-то находим общий язык.
      Ключевое слово - "мы". Судя по всему, я с ним общий язык никогда не найду. Главный нападающий ненавидит моё существование.
- Ему нужно больше времени, чтобы привыкнуть к тебе. Он форвард с малых лет и не привык видеть сильных девушек, - продолжает Лёша, будто прочитав мои мысли.
- Просто не будет этого времени, и всё.
- Ты не сможешь быть хорошей для всех, Влада, - Лёша на секунду задумывается и продолжает, - А вообще, он истеричка. Ты ему просто нравишься, вот и бесится.
      На секунду мне кажется, что пульс зашкаливает. Может, это дело в кочке.
      Лёша косится на меня и вдруг, не меняя тона, добавляет:
- Короче, предлагаю выход: начинаем всё же встречаться. Тогда он поймёт, что ты занята, и отвалит.
      Я поворачиваюсь к нему. Он смотрит на дорогу, но доволен так, будто уже выиграл.
- Лёш, ты с дуба рухнул?
- Ну, а что? Говорят, я неплохой парень.
- Говорят, и конец света будет.
      Лёша усмехается.
- Вот видишь, уже флиртуешь.
- Ты невыносим.
- Зато со мной не соскучишься.
      Я отворачиваюсь к окну, чтобы он не заметил, как дрогнули уголки губ.
      Машина останавливается. Первый снег под колёсами издаёт приятный и тонкий хруст. Мы выходим на свежий воздух. Вокруг коттеджный посёлок. Все дома загнаны в высокие заборы, словно животные в вольерах. Наш стоит поодаль от всех. Этот дом с приведениями источает музыку - глухую, тяжёлую, как чужое сердцебиение.
      Лёша что-то говорит, но я не разбираю слов. Снежинки падают на лицо, тают на ресницах. Я смотрю на дом, и внутри что-то сжимается. Перед входом во двор ноги сами останавливаются.
      Дежавю.
      Будто я уже стояла здесь. Будто это уже было. Будто снег и музыка просто ненастоящие, а чей-то забытый сон, который я вижу второй раз.
- Влада, - вырывает из транса Лёша.
- Что?
- Ты сегодня сама не своя.
      Взгляд скользит по съёмному дому, где на второй этаже мелькают чьи-то силуэты. Слышится чужой смех.
- Всё в порядке, - отвечаю я.
      И вру.

      Лёша открывает калитку, и мы попадаем во двор. Гирлянды, чужие голоса, запах сигарет и сладкого алкоголя. Всё смешивается в одну вязкую волну - как будто воздух здесь плотнее и липнет к коже.
      Я иду на шаг позади Лёши. Он живописно описывает свой дачный участок, который они с родителями сдают в аренду. Не знаю, что тот пытается выдать: негодование или гордость. Всё не имеет значение, когда внутри - странное напряжение. Ощущение просмотра давно забытого фильма. Хронологию событий возможно вспомнить не дальше, чем через секунду.
      В доме ещё шумнее. Кто-то танцует в гостиной. Какая-то девушка крутит бёдрами в очень коротких шортах. На кухне — смех и звон бокалов, место для опьянения и соблазнения.
      Сара уже здесь. Стоит у лестницы с Ромой, крутя на пальце каштановый локон. Парень легко касается её предплечья и переводит внимание на нас. Глаза Сары заблестели, а ладони выписывают приветливые круги. Ощущение, что она дирижирует собственным счастьем.
- Влада! Ты всё-таки пришла!
      Она подбегает и обнимает меня. От неё пахнет цветочным парфюмом и лёгким волнением. Быстрый взгляд цепляется за Лёшу. Сейчас бы не вышел глупый диалог из этого. Но, кажется, уже поздно. В её зрачках уже прыгают чёртики.
- Так бы и сказала, что тебя друг вытащил, - говорит она, толкая меня локтем в бок.
- Мы, кстати, встречаемся.
      Я успеваю только открыть рот, как Сара молниеносно произносит:
- Надо же! И как давно?
- Пару минут.
- Ты отстанешь от меня когда-нибудь? - враждебно спрашиваю я вингера.
      Тот пожимает плечами и выдаёт улыбку чеширского кота. Такое чувство, что его сейчас похвалили с ног до головы. Рома, стоящий рядом, хмыкает и протягивает руку футболисту.
- Простите за шутку, дамы. Я отойду пока, найду наших балбесов, - начинает отходить Лёша, но в моменте разворачивает корпус ко мне, - Ты к нам подойдёшь ещё?
- Посмотрим.
- Я так и знал, что ты будешь скучать по мне. Не ревнуй только.
- Иди уже.
      Он усмехается и исчезает в толпе. Почти сразу его подхватывает чей-то смех. Лёша умеет вписываться. Иногда мне кажется, что он рождён для таких вечеров.
      Сара берёт меня под руку и тянет в сторону гостиной.
- Там вроде не так громко, - произносит подруга, словно отвечая на мой незаданный вопрос.
- Тут везде громко, - отзывается Рома, идущий с нами вровень.
- Зато внутри можно потанцевать и немного расслабиться.
      Расслабиться. Как же.
      Я изучаю танцующих людей. Большинство - с факультета Даны. Выглядят как напыщенные рекламщики, которые продают сами себя. Парней заметно больше. Наверное, половина из них со спортивного. С моего тут, наверняка, только я и Рома.
- А где сама Дана? - спрашиваю я у ребят.
- Наверное, как обычно, на втором этаже.
      Сара делает неловкое лицо, будто взболтнула лишнего.
      Сашу я тоже не вижу, но о нём спрашивать не собираюсь. В прочем, меня он не волнует. Хоть весь второй этаж вдвоём обследуют - плевать.
      Я нахожу фуршетный стол и киваю в его сторону, привлекая Сару с Ромой.
- О, да, - оживляется Сара, - Я умираю с голоду.
      А когда она была сыта? Сколько нас помню, у этой малышки был хороший аппетит. Судя по всему, этому солнцу надо много энергии, чтобы светиться. Она тут же тянется к тарелке с канапе, а Рома задерживается у края стола, оглядывая зал. Он сегодня слишком тихий. Даже для себя.
- Ты чего такой? - спрашиваю я, обхватывая стакан с водой.
      Рома пожимает плечами.
- Проблемы со сном начались.
- Это у нас семейное.
      Он слабо улыбается.
      Сара уже что-то жуёт и одновременно рассказывает, как ей не нравится местный пунш. Я почти не слушаю. Взгляд скользит по гостиной: чужие лица, вспышки телефонов, кто-то танцует, кто-то снимает сторис. Такое ощущение, что здесь не живут, а прожигают своё время.
      А потом я вижу его.