Я мысли прячу в порванный рюкзак,
С него содрав все бирки и отметки,
Шагнув туристом в выжженный овраг,
Чтоб там уснуть в знакомой с детства клетке.
Стальные прутья в плоть мою вросли
И зацвели звенящим ржавым страхом.
Мне выдали по блату костыли —
Иди, ходи беспомощным монахом.
И я хожу, стирая в кровь ступни,
Ища, сжав зубы, вечную нирвану.
Но вечность отключила вдруг огни —
Ей до меня вообще по барабану.
Но как же быть, как к истине прийти,
Как отыскать ту точку для опоры?
Дороги стёрты, нет вперёд пути,
Везде запреты, сети да заборы.
Но понял я: не в этом суть игры.
Сомнения — вот в чём соль и кровь монаха.
Мне интересно открывать миры,
Но в них, поверьте, скучно жить, однако.
И я, взяв порванный, затасканный рюкзак,
Опять бреду отшельником усталым
Сквозь частоколы, глупость и бардак,
Покой махнув на пыльные вокзалы.
Я мысли прячу в порванный рюкзак...
© Copyright: Тараненко Геннадий Владимирович, 2026
Свидетельство о публикации №226090401435
Свидетельство о публикации №226090401435
Рецензии