Из дневника Мышкиной

Открываю книгу, а там карета, мелькание золота придворных особ, цитаты Аврелия, психология, стихи. Я жадно пью, слова и буквы. Они рождают во мне прекрасные образы. А я смотрю широко раскрытыми глазами, хлопаю. Я в восхищении. И все же... Что я ищу то в них? Я словно гость, не знающий как правильно, не знающий чего...
Иногда я ищу покой, иногда я задыхаюсь от него и ищу бурю что взбудоражить меня и понесет вперед. Смотреть на мир другими глазами. Иногда я ищу тут живительную влагу, что вырастит во мне сады. Сады истины, веры. А я лишь любуюсь и все. И как будто не нахожу то что мне нужно.
Истории мелькают картинками, словно из Пинтерест все такое красивое, модное. Что мне от них? Что?
Вот встретилась мысль и зарделось внутри что то жгучее, будоражит кровь, волнует. А потом снова присытилось мое сердце, потоками этими, мыслями, словно море или вдруг Нева.
А я вот под час смотрю на Неву. Она, она пожалуй море. Барашками в непогоду крутит, волнует. Волнует и так чарует. И остаётся не познаннной. И тихо течёт себе свинцовым отливом. Свинцовым спокойствием. Жизнью.
Очень красива.
И с книгами так же.
А вот с Невой я здороваюсь. Да. А потом тихо ей шепчу для меня Великая честь быть рядом мне очень повезло и я преклоняюсь пред судьбой за то что могу увидеть её.
Мне повезло дышать, смотреть, быть благодарной мне тоже повезло.
И вот я беру книжечку и бегу на работу в сумочке сокровище и с моста я вижу сокровище, только и могу я восторгаться, как дитя малое да глупое.
А что мне в вас, дорогие мои книги? Что в вас мне?