Письмо рассвета. Порог

Сегодня Рассвет встретил тебя у порога.

Перед вами была старая деревянная дверь.

Ты посмотрела на неё и спросила:

— Что там?

Рассвет ответил:

— Не знаю.

Ты улыбнулась:

— Странно слышать это от тебя.

— Почему?

— Ты обычно знаешь ответы.

— Не на этот вопрос.

Ты положила ладонь на дверь, но не открыла.

— Я боюсь.

— Чего?

Ты немного подумала.

— Что если за ней будет совсем не то, чего я жду?

Рассвет кивнул.

— Такое бывает.

— А если я пожалею, что открыла?

— Возможно.

Ты убрала руку.

— Тогда, может быть, лучше не открывать?

Рассвет посмотрел на тебя.

— А ты хочешь остаться здесь?

Ты оглянулась.

За спиной было всё знакомое.

Места, где ты уже была.

Люди, которых ты знала.

Истории, которые давно закончились.

И вдруг ты поняла, что стоишь между двумя жизнями.

Одна уже стала прошлым.

Другая ещё не стала настоящим.

— Как долго можно стоять на пороге? — спросила ты.

— Столько, сколько нужно.

— А если я так и не решусь?

— Тогда однажды ты сама поймёшь, что больше не хочешь стоять.

Ты снова посмотрела на дверь.

— А если мне страшно?

Рассвет улыбнулся.

— Страх не всегда означает «не иди».

— А что он означает?

— Иногда просто: «Мне неизвестно, что будет дальше».

Ты тихо рассмеялась.

— Получается, я снова ничего не знаю.

— Да.

За дверью послышался едва заметный звук.

Будто где-то далеко качнулась ветка.

Ты ещё немного постояла.

А потом взялась за ручку.

Не для того, чтобы сразу войти.

Просто открыла дверь.

За ней был обычный утренний свет.

Никаких чудес.

Никаких обещаний.

Только дорога, которой ты раньше не видела.

Ты посмотрела на Рассвет.

— И что теперь?

Он улыбнулся:

— Теперь ты можешь узнать.

Ты сделала шаг через порог.

И вдруг поняла:

иногда новое начинается не тогда, когда исчезает страх.

А тогда, когда ты перестаёшь ждать, пока он исчезнет.