Муки и исповедь современного поэта

Люди уходят... А что остаётся?
Музыка, голос, кино,
Имя на книжной обложке, картина,
Дети, скульптуры... Порой - ничего.

Ну, и кому это всё остаётся?
Много ли знают о нас?
Тихо бегут за мгновеньем мгновенья
В этот бессонный , таинственный час.

Вот ты сидишь, прикусив кончик ручки,
Брови нахмурив и бегает взгляд,
Строчки откуда-то Сверху приходят,
Только лови и выстраивай лад.

Волосы сильно взъерошишь рукою,
Если заминка случилась в стихе.
Мозг лихорадочно ищет сравнения,
Или рифмует, что есть на листке.

Скоро рассвет... Вся бумага исписана.
В ряде не ровном стоят сотни слов.
А для чего? Кто ответит на это?
След свой оставить? Наивно до слёз.

Но, как бы ни было, строки написаны.
Если вы есть, значит очень важны?
Если на вас столько силы потрачено
Значит зачем-то кому-то нужны?

Будет ли в этом какая-то польза?
Будет ли в этом спасенье Души?
Кроется в вас, хоть крупица надежды,
Веры, тепла, хоть немного Любви?

Как отзовётесь в читающем сердце?
Что возродите собою внутри?
А для писателя, что вы несёте?
Слово способно убить и спасти.

Будем честны, те кто пишет, тот знает:
Жажда запомниться в всех нас живёт.
А вот за этим "не сложным" признанием
Можно придумать другие... Вперёд!

03.09.2026.