Метаморфозы времени

«МЕТАМОРФОЗЫ ВРЕМЕНИ»

Жизнь меняет каждый час —
Солнце, время, ветер, нас…
Не спрашивая позволенья,
Ломая старые строенья,
Вплетая в судьбы кружева
И обжигая нас словами.

Она не ждёт, когда мы встанем,
Когда усталость мы стряхнём,
Она уже рисует грани
На рубеже дневном и тёмном,
Где ночь целуется с зарёй,
Где пепел спорит с синевой.

И ветер — вечный странник мира —
Срывает паруса кумиров,
И в каждой трещине квартирной
Он ищет истину пунктиром,
Чтоб разбудить в стене цветы,
Чтоб превратить мечты в мосты.

Он скульптор, но не из гранита —
Из облаков и из молитв,
Он пишет ноты алфавита
На коже медленных орбит.
Он помнит запах каждой бури,
Что не случилась, но была,
Он носит в складках своих крыльев
Осколки древнего тепла.

А солнце — всадник золотой —
Клеймит пространство темнотой,
Оставленной на полуслове,
Чтоб мы искали свет в основе,
Чтоб мы, ослепшие от дней,
Увидели в тенях свечей
Огромный мир, что дышит рядом
С непобедимым юным взглядом.

Оно устало? Нет, оно
Переплавляет всё в руно
Небесной пряжи, где секунды —
Как капли рухнувшей воды,
Где человеческие судьбы —
Как отражения звезды
В колодце вечности, где эхо
Звучит на уровне успеха
И пораженья — всё равно
Лишь звенья общего звена.

Мы спорим с временем, как с богом,
Мы мерим шагом путь широкий,
Но время — ткач без лишних схем,
Оно не терпит «после» и «затем».

Оно вплетает в наши лица
Дожди, что не умеют сниться,
И листья, падающие вниз,
Чтоб показать: вернись, вернись
В тот миг, где ты ещё не начат,
Где голос твой ещё не зряч,
Где камень, брошенный в удачу,
Ещё не знает, что он — мяч.

Оно меняет нас негласно,
Как море — берегов черты,
И то, что было жутко-ясным,
Вдруг обретает лик мечты.
И ты — уже не ты, а кто-то,
Кто вышел из своих ворот,
Нашёл в руинах поворот
И понял: в этом суть полёта —
Не улететь, а приземлиться
Там, где земля ещё искрится
Твоим дыханьем, где трава
Хранит твои колени, слова,
Что ты шептал в немой экстаз,
Когда мир рушился вкруг нас.

Вот так: за час, за миг, за мгновенье
Смываются наши творенья,
И на их месте встают города,
Где ветер поёт имена
Тех, кто умел гореть и падать,
Тех, кто умел прощать и ждать.

Им солнце в лицо — как награда,
Им время — как шелест страниц,
На которых мы пишем баллады
Из тени и света, из лиц.
И каждый наш вздох — перекрёсток,
Где прошлое — пепел, грядущее — воск,
Где каждая капля — вопрос и ответ,
Где смерти нет, если есть свет.

Где жизни меняющийся абрис
Рисует на коже земной
Иероглифы встреч и разлук,
Чтоб нам не забыть: мы — лишь звук,
Мы — лишь отзвук великого хора,
Что длится от самого спора
Зимы и весны, тьмы и дня,
Где капля дождя — это я,
А ветер — это мы с тобою,
Согнутые общей дугою,
И солнце — единая свеча
Над бездной мёртвого кирпича.

Так пусть же меняет, пусть рушит,
Пусть строит из праха и суши
Огромные сады и храмы,
Где мы — не рабы и не камни,
А искры, летящие вверх,
Чтоб доказать, что человек —
Не крепость, не камень, не слово,
А мост между миром и новым,
Где время — река без имён,
Где каждый из нас — это стон
И радость вселенной в одном.
И если упал — не конец.

Солнце, ветер, время, Отец —
Всё в нас. И мы — в каждой частице.
Мы учимся заново жить,
Чтоб в каждом мгновенье родиться
И навсегда уходить.
Но в уходе — как в первом рассвете —
Звучит обещание: будь.
И ветер меняет на свете
Песок, и траву, и наш путь.

Мы выйдем на берег грядущий,
Где солнце не жжёт, а поёт,
Где ветер не рвёт, а зовёт,
Где время не ждёт, а живёт.

И там, за чертой увяданья,
Мы примем свои же названья
Из первых и новых имён,
Чтоб каждый был вечно влюблён
В свой час, в свою тень, в своё пламя,
Что рушит небесные врата,
Чтоб жизнь — это вечное знамя —
Меняла всегда, как когда-то,

Нас… Солнце… Ветер… Время…
И мы — лишь его поэма,
Которую пишем во сне
На белом, на чистом листе,
Где каждый изгиб — это чудо,
Где каждая буква — как ты,
Где нет ни начала, ни суда,
А только — полёт пустоты,
Заполненной светом навек.
И ты — человек.