Небосклон смоляной
Умирает смертью золотой...
В углу, склонив голову над ним,
Стоит Луна,
Мы с ней молчим.
Где-то ниже бродят тени,
Избегая тусклых фонарей...
Их быстрые подошвы топчут
Высохшие слезы лета, упавшие с ветвей.
Как заговорить мне с ней?...
Свидетельство о публикации №226090601692