В пустой комнате гаснет закат,
Догорает огарок свечи.
Он не помнит, в чем сам виноват,
И строка, как назло, замолчит.
Каждый вечер — предсмертный порог,
Где ломается дух пополам.
Чтобы выжать хотя бы сто строк,
Он себя оставляет волкам.
Он смыкает в бессилии глаза,
Опускается в липкую тьму.
Вдохновения нет. Лишь слеза
По щеке пробежит по нему.
Это смерть ради новых страниц,
Это казнь за безумный глагол.
Среди стертых, бессмысленных лиц
Он опять на Голгофу взошел.
А на утро, восстав из золы,
С окровавленным сердцем в груди,
Он запишет ночные псалмы,
Зная: гибель опять впереди.
вдохновения нет
© Copyright: Артем Романович, 2026
Свидетельство о публикации №226090600056
Свидетельство о публикации №226090600056
Рецензии