Замки на песке

Иногда нам кажется, что истина близка. Вот-вот, еще немного и ее коснемся. Но вопреки надеждам всем, сбиваемся с дороги и оставляем правду на потом. По-прежнему мы ищем свет в случайных зеркалах и верим в то, чему поверить проще - так привычней. Теряем дни в пустых словах, в вечерних сумерках, в самообмане долгосрочном.

Мы ищем истину в вине, на дне бокала, как поэт сказал, ищем правду в лести, в многообразии метафор хитрых... И строим замки на сыром песке. Внутри себя живем как будто бы в чужой стране с улыбкой ложной и тоской тягучей. И каждый день, похожий на другой, сплетает сеть из суеты и лжи. Зачем? Для своего успокоенья. Ибо боимся все же свой покой утратить на острие потерянной души.
 
 Мы говорим о вечном, о высоком, а сами тонем в мелочах обид. И в этом беге вечном и жестоком давно забыт души порыв отчаянный, но все-таки прекрасный. Мы ждем, что это кто-то нам укажет двери в мир, где нет ни боли, ни тревог, ни горестных сомнений. Не совершая действия, движения, попытки даже что-то изменить  мы ждем... Самим себе не верим.

А истина? Она всегда внутри. Она тиха, как шепот утренней зари, как лист осенний в воздухе кружащий. Но мы ее не слышим, мы бежим во сне по опустевшей, выжженной  земле. Святое разменяв на звон фальшивых пустяков, цветов бумажных разноцветье, привычных сочетаний слов, которые ничто уже не значат. И оказалось сердце вдруг (или не вдруг) пустым, в плену иллюзий, призрачных мечтаний.

А любовь? Она осталась образом печальным, зови ее, иль не зови. Ушла от нас тропой неведомой, суровой, дальней сквозь холод равнодушья и туман, чтоб никогда бы не поверить снова в пустой и ранящий обман.