Ненуарныи нуар

Чёрное не всегда чёрное, зависит от света который на него падает…
Фиолетовый потолок, чёрные стены, солнечный луч и на тебе
- чёрный храм одиночества, превращается в серебряную карету
несущую тебя на огромных колёсах мыслей в некуда…
В никуда лишь бы не в белый, его надо остерегаться.
Ведь у этого Эталона, даже оттенков нет, начинаешь сдувать
или снимать с него пылинки, а он становиться грязным,
чаще всего серым, у которого куча оттенков, более пятисот…
Серость лучшая защита в этой жизни...
Кто то ей маскируется, а кто то живёт меняя оттенки.

Серебряный цвет, это тоже серый, но количество его оттенков бесконечно.
Единственно, как его можно охарактеризовать -  это тёплый и холодный…
И вот я, в тёплой серебрянкой карете в некуда…
А некуда - это место которого нет -значит хаос…
Серебряная бесконечность летит сквозь хаос к божественному абсолюту…
Где недосказанность - высшая мудрость….
Ведь всегда можно досказать и уже по обстоятельствам...
И донести то, что не мог или не хотел…

Мысли мелькают, отталкивая от себя грязь.
И это липкое, не только земля наполненная водой,
но и то, что нас окружает и не всегда под ногами...
Недосказанность…Она лучше всего проявляется  в одиночестве пути,
начал чего то говорить и отвлекли…Забыл…Не забыл, просто не интересно…
Для себя не интересно, ты уже и так всё понял и донёс…
А теперь осмысливаешь, не слышишь и даже не видишь глаза доброго доктора
с ржавой пилой обстоятельств, который ампутирует чью то ногу
и вдруг отвлекается на тебя.
Толи его заинтересовал твой бред или решил отдохнуть,
но скорее всего у тебя ещё два ноги…
Вот он передохнёт и продолжит пилить…
А если бы, я сейчас был не один, тонул бы сейчас в слюнявых эмоциях…
-Посмотрите у него пила ржавая…
-А может и нога здоровая?
-А что за придурок, шляется здесь без бахил?
А так коридором балконного одиночества, не скользя на пролитых эмоциях,
тихо на цыпочках, мимо доктора, под убаюкивающий скрип пилы
или оконной петли к запахам конфет.

Фантики…Все знают названия конфет и даже узнают их по картинкам,
а кто знает художников, нарисовавших эти картинки на фантиках?
А кто помнит запахи? Тех самых первых и вкусных…
Или отчество своего прадеда? А деда?

Эффект плюшевого мишки…Если он есть -есть эффект… Нету мишки - нет эффекта..
Некого обнимать и тискать...

Запахи… Свой и чужой, на каком то животном уровне…
Сколько раз ты вдыхал человека и уже знал, что с ним,
тебе не по пути и лучше не связываться….
Знал и связывался… Проходя через вонь...
Делясь с ним зубной нитью или пастой - от смрада дыхания.
Духами и дезодорантами - от пота, чужого пота…
А запах страха, вообще сродни с запахам сельского деревянного туалета…
И чего бы мы так боялись? Запах измен…Подумаешь всё село ходит…
С годами конечно привыкаешь к запахам чужого…
Стойкая французкая косметика…
Постоянный насморк…
Но ведь обоняние кричало - иди мимо.

Запахи и ароматы…Нет всё-таки ароматы…
Кофе и сигарета…Это лучшее, что есть в хаосе…Сокращает дорогу в абсолют…
И даже не пугают высокие цены на крематорий и аксессуары - пугает грязь…
Ещё глоток сквозь дым, что бы ощутить ароматы жизни, уверенности в себе...
Улыбнуться солнечному лучу художника, превращающего черное в серебро…
И снова в путь под скрип мыслей подальше от суеты и грязи,
сквозь паутину сомнений в абсолют…
В независимость и самодостаточность...
В Ничто…
В абсолютный абсолют…
Но потом…

А пока в путь, по одинокой планете, где то в солнечной системе,
в поисках разума, сквозь обстоятельства и потребности…
Силуэтом влекущего бреда…
По отраве ненужных мыслей и желаний..
Мимо презрения бело-зеркальных эталонов..
Меня здесь нет, пока не открою глаза…
Пора открывать, но если не хочешь видеть действительность…
То можно задёрнуть шторы, забаррикадировать двери и отключить телефон…
Хотя никто не прийдёт и не будет ломиться в двери и даже не позвонит,
а шторы ты распахнёшь сам, чтобы ответить на улыбку солнца…
Отпускаю мысли нас волю…Надо чаще и поменьше думать…