Цикл Бесконечности...

Второй день идёт дождь. Настоящий, осенний, затяжной. Он, то почти невесомо моросит, а то окатывает настоящим ливнем. Но не прекращается - ни на миг, ни на минуту, ни на секунду.
Поначалу город ему обрадовался. Дождь - это избавление от всепроникающей пыли. Однако, пыль превратилась в грязь, а грязь развезли до состояния месива, в котором тонет всё - город, улицы, люди, день и ночь. Остаётся лишь дождь - безнадёжный, как сама осень...
Дождь буквально схлопнул пространство до размеров комнаты. Вечерняя прогулка накрылась. Невозможно продраться к цивилизации через лужи-моря. Дождь сделал темноту непроницаемой. Кажется, что утро не настанет. Оно просто также растает в темноте, как свет фонаря и даже струи дождя...
Темнота... Это не чёрный цвет и не отсутствие видимости. Это то, что проникает в тебя с каждым вдохом через лёгкие и с каждым взглядом через глаза. То, что пульсирует в светофорах и обволакивает плёнкой нереальности рекламные щиты. То, что осаживается слабостью в мышцах и загущает кровь до состояния сметаны, с которой с трудом справляется уставшее сердце. Темнота выключает реальность и буквально выталкивает в сон. Но сон - не отдых, а морок. Морок стремления без цели и траты сил, без результата в попытке противостоять тому, чего нет...
Чёрная дыра... Чёрная... Какой вкус у этого слова? Ччщщ! Что-то, смешанное с шипением, чиханием и хрипом в попытке выплюнуть из себя и не дать себя раздавить. Чёрная дыра...
Дыра - это отсутствие. Там ничего нет. Пустота. Чёрная дыра - пустота с бесконечной гравитацией, втягивающая в себя всё. Она оставляет всё меньше пространства. Уплотняет, прессует, не даёт вдохнуть. Для чего? Чтобы растворить в темноте, в небытие и, в итоге пожрать самую себя, став точкой. Мерцающим, красным светофором в руках Демиурга.
Раз... Два... Три... Взрыв!
Тишина. Молоко сумерек пленкой на окне, стенах, земле, опавших листьях. Плёнка собирается в капли и стремиться вниз. Мир сломался. Он впустил в себя холод и потерял жизнь. Она уходит, вместе с теплом, куда-то в космос. Она замерзает, вместе с листьями, в месиве напитанной влагой земли. Приговор приведён в исполнение...
Парадокс. Перед тем, как замёрзнуть окончательно, человек ощущает тепло. Принято считать, что это последний подарок мозга - своего рода смертельная анестезия безнадёжности. А если нет? Если, для того, чтобы найти тепло надо замёрзнуть? Как может жить тот, кто никогда не умирал? Зачем ему жизнь?
Мир замерзает для того, чтобы найти в себе тепло и им растопить Вселенную.
Может быть, в этом и есть замысел Демиурга? Мы ждём от него тепла, а он даёт нам холод, чтобы мы нашли тепло внутри себя. Мы находим. И снова замерзаем. И снова ищем. И в этом, цикл Бесконечности. Бесконечности капли воды во Вселенной. На столе Демиурга. На оконном стекле...