Птичка

(исповедь любителя  слабой поэзии и крепкого алкоголя)


Когда стакан я наливаю,
а после, морщась, выпиваю,
а после крепко засыпаю,
то словно клетку открываю,
на волю птичку выпуская.
Резвись, порхай, моя душа!
Теперь не страшно ни шиша:
погод, людей, растущих цен,
ночных, уже субботних бурных сцен
под яростные матерные крики,
мотоциклеток бешеных и диких
(опять же, ночью под окном).
Не страшно, что оплачивать не в силах дом,
(в виду имею коммунальное меню),
не страшно, что в поклонники не заманю
ценителей возвышенного слога,
что скепсисом гневлю и раздражаю бога,
и  «аз воздам» - меня за что-нибудь засудят…
Налил, глотнул, и будь, что будет,
пока идёт процесс хмельной.
Летай душа моя, не ной,
не жмись, не холодей, не напрягайся.
А коли хочешь, оставайся
в порханье радостно-беспечном.
И пусть оно продлится вечно.

Но каждый раз, вкусив свободы, птичка
в меня, как будто на яички,
мамашу ждущие в гнезде,
вновь возвращается. Как будто бы в узде
находится моя пернатая душа.
На привязи, которая, шурша,
до нужного предела растянулась,
а после дёрнула, и пленница вернулась.
Но я надеюсь – нить порвётся,
и птичка больше не вернётся.
А я без  страха и отчаянья,
вздохну и…
как у Гамлета: «дальнейшее - молчание…»