Пламень отрезвляющего огня,
Жар раскаленного белого света,
Взгляд – хрупкой нежности гармония,
Радость, питающая надежду, это –
Ты – обычно ускользающий в Пути,
Стоишь, околдованный осенью,
Бредишь, требуешь срочно прийти,
Не вспоминая, что Врозь мы,
Жаждешь бытия навек.
И деревьев, разбуженных весной,
В тебе бродит сок,
Но, бессмысленно, всё – как есть,
Слишком ясное и между строк.
Сок
© Copyright: Агата София, 2026
Свидетельство о публикации №226091001113
Свидетельство о публикации №226091001113
Рецензии