Обида

Житель пустыни, я поговорю с тобой как с близким, с которым бывает рад разделить чашу душистого чая. Сегодняшний чай — с мятой. Она растёт только у одного колодца, и вкус её напоминает о том, что даже в самом сухом месте может быть свежесть.

Скажи мне, о друг мой, что отличает нас от животных? Не плоть — она у нас одинаковая. Не кровь — она у нас красная. Не страх — он у нас общий. Есть в нас нечто иное. Нечто, что не даёт нам спать, когда все сыты. Нечто, что заставляет нас смотреть в небо и спрашивать: «Кто я?». Это — Эго. Или, как называют его мудрецы, — чувство собственной важности.

Смотри, житель пустыни. Верблюд не страдает от того, что другой верблюд считает его горбатым. Орёл не обижается, если сова скажет, что он летает слишком высоко. Змея не плачет, если ящерица назовёт её холодной. Они не знают обиды. Они не знают гордости. Они просто есть. А мы — мы носим в себе меру. Мы носим в себе образ себя. И этот образ — он часто не совпадает с тем, какими нас видят другие.
Вот здесь, о близкий мой, и рождается обида. Обида — это не когда тебя ударили. Обида — это когда твоё мнение о себе столкнулось с мнением другого о тебе. И если мнение другого оказалось ниже того, что ты сам о себе думаешь, — ты обижаешься.

Заметь, житель пустыни: степень обиды равна разнице между твоим самомнением и мнением окружающих. Чем выше ты себя ставишь, тем больнее падать. Чем больше ты о себе возомнил, тем глубже рана от чужого слова. Обида — это не боль. Это — разница высот. Это расстояние между тем, кем ты себя считаешь, и тем, кем тебя считают другие.

Согласись, о друг мой: никогда не обижается тот, кто думает о себе хуже окружающих. Если ты считаешь себя ничтожным, а другой говорит, что ты хороший, — ты не обидишься. Ты удивишься. Ты не поверишь. Но ты не почувствуешь обиды. Потому что его мнение — выше твоего. А обида рождается только там, где чужое мнение ниже.

И наоборот: если ты думаешь о себе высоко, а другой видит тебя насквозь, видит твои слабости, твои страхи, твою пустоту, — ты обижаешься. Ты злишься. Ты защищаешься. Ты говоришь: «Он не прав! Он не знает меня!». Но он знает. Он видит. И его взгляд — как зеркало. А смотреть в зеркало, которое показывает тебя меньше, чем ты привык видеть, — больно.

Я видел это, житель пустыни. Я видел, как люди ссорились из-за слов. Я видел, как друзья становились врагами из-за пустяка. Я видел, как обида росла, как бархан под ветром. И я понял: это не слова ранят. Это разница между тем, как мы себя видим, и тем, как нас видят другие.

А теперь спроси себя, о близкий мой: где твоя мера? Где твоё Эго? Не слишком ли высоко ты себя ставишь? Не слишком ли много места занимает твой образ в твоей же душе? Ибо тот, кто знает себе цену, — не обижается. Он знает: его ценность не зависит от чужих слов. А тот, кто не знает себе цену, — тот держится за свой образ, как за последний бурдюк воды. И когда этот образ трещит, — он страдает.

Пей, близкий мой. И запомни: обида — это мера. Мера того, насколько ты далёк от самого себя. Ибо тот, кто знает себя, — не обижается. Ему не нужно. Его мера — внутри. А не в чужих глазах.