Нейротурист. Глава 3. Прыжок в бездну

— Пакет «Абиссаль», — произнес я, растягивая слова, как и подобает человеку, у которого на счету более чем достаточно средств. — Хочу почувствовать давление Марианской впадины на барабанные перепонки, но без риска, что мои собственные мозги вытекут через нос.

Девушка-консультант в офисе «NeuroVoyage» улыбнулась. Ее идеальное лицо было продуктом генной коррекции, но я-то знал, что под этим черепом, возможно, сейчас сидит какой-нибудь клерк из Техаса, который просто арендовал эту куклу на час, чтобы поработать в дорогом салоне. Мода быть кем-то другим захлестнула мир.

— Прекрасный выбор, мистер Вэлланс, — проворковала она. — Донор — профессиональный дайвер с Манилы. Мозг прокачан, тело в отличной форме. Вы будете в восторге от чувства эйфории на глубине.

Меня зовут Рэймонд Вэлланс. Мне сорок два, и мне принадлежит сеть отелей на орбите. Я построил империю на том, что всегда контролировал всё: от курса акций до температуры кофе. Но десять минут назад я отдал самое дорогое — свой мозг — в руки корпорации, чтобы испытать то, чего не купишь за деньги... как мне тогда казалось.

Процедура началась. Квантовый мост загудел. В висках запульсировало, перед глазами поплыли цифровые помехи. Это было похоже на погружение в ледяную воду.

А потом я открыл глаза — и закашлялся.

Вонь. Резкая вонь гниющих водорослей, пота и машинного масла. Вместо панорамного окна с видом на Токио я уставился в ржавый металлический потолок.

— Какого черта? — прохрипел я, но голос был чужим. Грубым, низким.

Я поднес руки к лицу. Это были не мои руки. Это были натруженные, узловатые ладони бедняка с въевшейся под ногти грязью. В отражении мутного иллюминатора на меня смотрел изможденный азиат лет пятидесяти с потухшими глазами.

Паника накрыла меня с головой. Я попытался сесть, но тело слушалось плохо. Это было не то подтянутое тело дайвера, которое мне обещали.

— Эй! — заорал я. — Верните меня! Я Рэймонд Вэлланс!

Но в ответ была лишь тишина, нарушаемая плеском воды о борт старой рыбацкой лодки..