Живёт на свете бедолага –
Всё не ладится никак:
То споткнётся у порога,
То рассыплет всё вот так;
Дождь пойдёт – он без зонта,
Если ветер, то сквозняк;
Даже чашку из фарфора
Он роняет просто так.
То ключи он где-то бросит,
То забудет телефон,
То на поезд опоздает –
Всё легко испортит он.
И вздыхает, чуть смущаясь,
Сам себе кивает в лад:
«Ну какой же я растяпа…
Лучше б дома посидеть!»
Но наутро, спозаранку,
Снова мчится по делам,
Хоть и чует: приключится
Что-нибудь назло мечтам.
А под вечер, чуть усталый,
С грустной искоркой в глазах,
Он садится у окошка
И вздыхает: «Эх, дела…».
Но зато душа – как солнце:
Хоть и хмурится порой,
Никогда не станет злиться,
Не обидит никого.
И когда весь мир бушует,
Громыхает и шумит,
Бедолага тихо шепчет:
«Всё наладится, гляди!».
Пусть не всё идёт как надо,
Пусть не ласкова судьба –
И в погоду и в ненастье
Друг мой стоек, как скала.
Бедолага
© Copyright: Темир-Булат Берсункаев, 2026
Свидетельство о публикации №226091100386
Свидетельство о публикации №226091100386
Рецензии