Я скучаю по осени..

Я скучаю по осени. Нет, лето прекрасно:
горячий воздух, обжигающий кожу поцелуями
солнца, мерное дыхание моря, пляжи, становящиеся
тяжелыми от смеха, запаха песка, воды, тел, душ…
Лето по-своему красиво. Синее до невозможного небо.
Счастливые люди, не спрятанные от дождей и холода
стенами домов, красивые лица, не спрятанные от
взгляда промозглой серостью улиц.
Но я скучаю по осени. По шуршанию листвы под ногами.
По прозрачному воздуху, холодеющему с каждым
вздохом, но проясняющим любую непутевую голову.
Осень время поэтов и задумчивых женщин, время,
когда кренится чаша весов и необузданная ярость
жизни идет на убыль. Осенью оседает пыль.
Пыль переживаний, бьющих по оголенным нервам,
пыль безумных идей и почти начатых свершений.
Осенью остывает небо. И вместе с ним остывает звериный
рык страсти, становясь тихой умиротворенной нежностью.
Вот только одно смущает меня.
Осенью я так же буду скучать, просто уже по чему-то иному.
Потому что листая календарные листы, сезоны года, города
и судьбы людей, мы остаемся собой.
И от себя никуда не убежать, ни в осень, ни в Париж, ни в любовь.
А значит… Свет мой зеркальце, скажи, что на самом дне души?
Аль Квотион