Боль входит в дом без стука, без ключа,
Сквозь щель окна, сквозь сумерки и шторы.
И мечется оплывшая свеча,
Как будто с тьмой затеяла раздоры.
Дождь бьёт в стекло. Водой размыт фонарь,
Дрожит асфальт в серебряной простуде.
На стенке зябнет старый календарь —
Он что-то знает и молчать не будет.
На кухне чай давно остыл. Темно.
Часы дробят молчание на части.
Камин молчит… Распахнуто окно.
Напротив — в нём чужое льётся счастье.
Боль не кричит. Ей крик не по плечу.
Она живёт под кожей, возле сердца.
Я от неё отделаться хочу —
Но от себя мне никуда не деться.
А ночь метёт по комнате листвой,
И ветер рвёт последние афиши.
Боль остаётся въедливой, живой,
И на душе будто скребутся мыши...
А утром вдруг — полоска на стене,
И пыль в луче, и чайник закипает…
А боль, всю ночь прожившая во мне,
Уходит? Нет. Но понемногу тает.
Н. Л. ©
БОЛЬ
© Copyright: Нелли Ляховски, 2026
Свидетельство о публикации №226091202005
Свидетельство о публикации №226091202005
Рецензии