Лепестки пионов

   Вечер. Возвращаемся с дачи. Стоим в длиннющей пробке на светофоре. Час пик - час виней.
-  Колом встали. Ну, что делать будем?
-  Смотрим кино.
   Мы уставились на противоположную сторону дороги, со стороны встречки. На выезжающий из двора кроссовер, на пацана, едущего на самокате по тротуару, вместе с девочкой. Она одной рукой держится за него, а в другой у неё букет. Лет по пятнадцать – шестнадцать обоим. Счастливы. Ну дальше понятно. Скорость приличная. Врезаются в кроссовер, падают. Парень сразу встал. Девочка лежит. А тот бросается к самокату, ставит его на тротуар, подняв цветы, поправив букет, подходит к девочке, которой уже помогает подняться бледный мужик, выскочивший из-за руля кроссовера. Её мотает из стороны в сторону, она на ногах еле стоит, а пацан ржёт. Мужчина, бросив ему пару слов, усадил пострадавшую в машину и, видимо, в больницу повёз. А чувачок этот, встал на самокат и одарив всех улыбкой шире морды, как ни в чём не бывало поехал по своим делам. Остановившиеся машины, выключили аварийки и продолжили движение. Я не выдержал:
-  Я думал он в шоке, что так себя ведёт, это что б**ть, за поколение такое? Склеенное из радиоактивного г*вна и с*аных тряпок! Прости дорогая, уму не постижимо.
-  Согласна. Потерянные люди.
-  Угу…, как лепестки пионов.
   Мы продолжали стоять в своей пробке на светофоре и смотреть кино, про то, как автомобили раскатывают по асфальту лепестки пионов, потерянные букетом.
Лето, 2022.   В. Разумовский.