Я думал — всё. Отплакано, отпето.
И осень за окном — уже не та.
И нежность, что была когда-то где-то,
Давно исчезла, как в ручье — вода.
Я жил. Работал. Иногда смеялся.
И прятал взгляд, когда встречал рассвет.
Я даже сам себе не признавался,
Что жду кого-то. Столько долгих лет.
А ты вошла — не бурей, не обвалом,
А тихо так, как тает первый снег.
И я не сразу понял, что усталой
Душе моей, необходим твой смех.
Люблю. Не громко. Не крича. Не споря.
А просто — руки на твоих плечах.
И если есть ещё у счастья сроки,
Пускай они пройдут в твоих лучах.
Ты — поздний мой свет, золотое вино,
Согретое долгим молчаньем зимы.
Я ждал тебя, верно, всю жизнь — всё равно
В каком из столетий мы встретились бы.
Мы просто идём. Дождь шумит по зонтам.
И в этом спокойствии больше огня,
Чем в сотнях бессонных и ветреных лет.
Спасибо, что ты все ж дождалась меня.
Поздняя любовь...
© Copyright: Николай Вронский, 2026
Свидетельство о публикации №226091200652
Свидетельство о публикации №226091200652
Рецензии