Смысл

Смысл

Он не в словах пустых, не в блеске золота,
Не в том, что время стёрло без следа.
Он — в тихом свете утреннего полёта,
В дыхании, что льётся сквозь года.

Он в выборе, что делаем мы сами,
Во взгляде, что задержится в тиши,
В тех мелочах, что стали чудесами —
Вот смысл, что живёт в груди.
...

Он не в громких словах и не в пышных венцах,
Не в золоте, что тускнеет в чужих зеркалах.
Он прячется в тихом дыхании на рассвете,
В следе на песке, что смывает прибой без следа.

Он — в паузе между ударом и криком,
В молчанье, что глубже любого стиха.
В том, как земля обнимает корнями деревья,
Как свет пробивается сквозь облака.

Смысл — не награда за долгие, трудные годы,
Не финиш, к которому мчишься, забыв про себя.
Он — в каждом мгновенье, в простом и живом,
В тепле чьих-то рук и в свете родного огня.

Мы ищем его в лабиринтах чужих теорий,
В высоких словах, что рассыпаются, словно песок.
А он всё живёт в тишине между вдохом и выдохом,
В том, что нельзя ни измерить, ни спрятать в замок.

Пусть мир торопится, мерит всё цифрами, сроками,
Но истина тихо сидит у порога, не пряча лица.
Смысл — это путь, а не точка на старой карте,
Это сердце, что бьётся, не требуя громких слов.

...

Он не в громких словах и не в пышных венцах,
Не в золоте, что тускнеет в чужих зеркалах.
Он прячется в тихом дыхании на рассвете,
В следе на песке, что смывает прибой без следа.

Он — в паузе между ударом и криком,
В молчанье, что глубже любого стиха.
В том, как земля обнимает корнями деревья,
Как свет пробивается сквозь облака.

Смысл — не награда за долгие, трудные годы,
Не финиш, к которому мчишься, забыв про себя.
Он — в каждом мгновенье, в простом и живом,
В тепле чьих-то рук и в свете родного огня.

Мы ищем его в лабиринтах чужих теорий,
В высоких словах, что рассыпаются, словно песок.
А он всё живёт в тишине между вдохом и выдохом,
В том, что нельзя ни измерить, ни спрятать в замок.

Пусть мир торопится, мерит всё цифрами, сроками,
Но истина тихо сидит у порога, не пряча лица.
Смысл — это путь, а не точка на старой карте,
Это сердце, что бьётся, не требуя громких слов.

А ещё смысл — это то, что мы выбираем,
Что вплетаем в узор своих дней и ночей.
На что обращаем вниманье — тем мир наполняем,
Из тысяч дорог — свою ищем средь тысяч огней.

В каждом решении — тихий отзвук судьбы,
В каждом «да» и «нет» — невидимая печать.
Мы сами ткачём полотно своей тишины,
И смысл рождается там, где решаем мечтать.

Не случай диктует, не рок и не злой приговор,
А взгляд, что задержится на лепестках,
На старом дереве, на тихом разговоре,
На искре, что вспыхнет в простых словах.

Так пусть не ведёт нас чужая дорога,
А собственный выбор — как компас в груди.
Ведь смысл не даётся, как дар или награда,
Он — в том, что в жизнь мы решаем внести.