Лист жёлтый пал на влажный, талый грунт

 
Я вижу: время мчится, как стрела,
Мир за окном теряет прежний цвет.
Душа моя, сожжённая дотла,
Хранит ещё заката тусклый свет.

Там грань, за ней — безмолвие и мгла?
А может, там зажжён другой рассвет?
Мы строим храм из веры без числа,
Но нам оттуда не придёт ответ.

Безумный бег не хочет сбавить ход,
Все мысли вьются вихрем, как листва.
Какой там ждёт неведомый исход?
Лишь пустота иль отблеск божества?

Во тьме ночной догадка не растёт,
А логика до боли неправа.
Кто скажет нам, что смерть — не эшафот,
Когда умрёт земная синева?

Я на пороге. Вижу тени дня,
Где каждый вдох — как тающий сугроб.
Есть искра в нас, чей свет хранит меня,
Иль это сон, ведущий прямо в гроб?

Вопрос один волнует много лет:
Порвётся наша временная нить?
Иль вечности манящий силуэт
Нас постоянно будет изводить?

Смотрю на звёзды. Тот же мёртвый свет,
И та же тьма, и тот же древний страх.
А где-то там, где нас и вовсе нет,
Рождается и гибнет всё в веках.

Лист жёлтый пал на тёмный, талый грунт,
И ветер стих в безмолвии садов.
Мир могут сжечь за несколько секунд
Среди теней и сиплых голосов.

Вдали мерцает свет далёких звёзд,
Где ночь плетёт из сумрака вуаль.
Среди пустых, во тьму бегущих вёрст,
Душа стремится в призрачную даль.

Часы идут, не ведая преград,
Смиряя бег надежд и суеты.
Осенний сад, как старый маскарад,
Хранит обрывки прежней красоты.
©