Капли на паутине

Осень подбирается к лесу незаметно, будто хитрый пушной зверь на мягких лапах. Вчера еще горели костры рябин, а сегодня проснулся утром — и всё вокруг притихло, подернулось легким сизым дымком.Выходишь на опушку, а там, между сухими стеблями полыни, натянуты тонкие серебряные струны. Это лесной ткач-паучок за ночь развесил свои сети. Самого мастера уже не видно — спрятался от утренней прохлады под сухой листок, но работа его осталась. На каждой ниточке, как бусины на нитке, висят капли тяжелой осенней росы. Внутри каждой такой капли, если присмотреться, отражается весь огромный мир: и далекое блеклое небо, и верхушки вековых сосен, и я сам со своим охотничьим ружьем за плечом.Солнце медленно вылезает из-за горизонта. Стоит его первому лучу коснуться паутины, как весь луг вспыхивает алмазным блеском. Роса начинает таять, капли тяжелеют и одна за другой с тихим звонком падают на землю. И кажется мне в этот миг, что земля пьет это чистое осеннее серебро, собирает силы, чтобы пережить долгую зиму и снова проснуться весной.