Пчёлы не читают. Потому и живут

Дорогой читатель!

Ты открыл эту книгу. Значит, ты такой же, как я — человек, который в какой-то момент устал от того, что вокруг всё правильно, гладко и образцово, а внутри — пусто. И захотелось сказку. Но не такую, где добро побеждает зло, а такую, где добро вообще непонятно где, зло узаконено, и всё-таки что-то в мире остаётся живым.

Эта эпопея родилась из одной мысли, которая меня самого напугала: а что будет, если зло не бороть, а обложить налогом?

Сперва я думал, что пишу сатиру. Потом понял, что пишу притчу. Потом — что пишу сказку. А к эпилогу стало ясно: я написал не то, не другое и не третье, а просто то, что всегда пишу, — про совесть, которая не вписывается в отчёт.

Четыре части. Один эпилог. Один пасечник с ульем. Одна сосновая шкатулка с бронзовым орденом, которую почему-то никто не выбросил. И пчёлы, которые — не читают. Потому и живут.

Я не выношу морали в лоб, хотя мораль здесь есть — в каждой части, в каждом финале. Пусть ты найдёшь её сам, а не по подсказке. А если не найдёшь — ничего. Сказка сама найдёт тебя, как нашла Гаврюшу, как нашла Устина Платоновича, как нашла того мальчишку, что открыл шкатулку.

Несколько слов о самой книге.

«Орден Трёх Степеней» — это сказочная эпопея о мзде, очковтирательстве и совести, что не вписывается в отчёт. Написана в традиции русской сатирической прозы — где-то рядом с Салтыковым-Щедриным, где-то — с Лесковым, где-то — с былиной, а где-то — просто со мной самим.

Это не учебник. Это не публицистика. Это не «разоблачение». Это сказка. И если в ней что-то узнаваемо — так это потому, что сказка, как и совесть, живёт вне времени и вне указов.

Читать её можно как угодно: — как сказку — про царя, пчёл и орден; — как притчу — про то, как система переваривает честного человека; — как сатиру — про показуху, что сожрала сама себя; — как молитву — про одну свечку у шкатулки в часовне у дороги.

А можно и просто — как книгу на вечер. С чаем. С мёдом. С тишиной.

Кому это будет близко.

Тем, кто устал от «образцовых уголков». Тем, кто когда-нибудь не взял — и был за это наказан. Тем, кто завёл свою «третью книгу» — не добрых дел и не зла, а людей. Тем, кто читает медленно, а думает долго.

И тем, кто, как я, любит пчёл. Хотя бы за то, что они не читают наших указов.

О чём я прошу тебя, читатель.

Пиши мне отклики. Не вежливые. Не образцовые. Настоящие. Про то, что задело, что не понравилось, что вспомнилось, когда ты читал. Я на Проза.ру не за наградами и не за рейтингами — я здесь, потому что здесь ещё слышно живого человека. И мне важно, что ты услышал.

Если захочешь — жми «понравилось». Если нет — не жми. Мне интереснее твоё слово, чем твой палец. Хотя палец тоже приятен — не буду врать. У нас тут у всех пасека, и мёд — густой.

И последнее.

Хочу сказать спасибо Проза.ру. За то, что этот портал — одно из немногих мест, где текст живёт не по рейтингу, а по душе. За то, что здесь можно писать длинно, писать странно, писать не по формату — и быть услышанным. За тёплые отклики тех, кто читал мои прошлые вещи. За терпение тех, кто читает и эту.

А главное — за ощущение, что мы ещё не сосчитаны. Что где-то в чулане нашего общего архива стоит сосновая шкатулка с бронзовым орденом — и никто её не выбрасывает. Рука не поднимается. А почему — никто не может сказать.

Вот про это вся книга.

С уважением и улыбкой, Сергей Диковинный

P. S. Если кто-то из вас, читателей, найдёт на своей полке сосновую шкатулку с накладным замком — напишите мне. Мне важно знать, что не у меня одного.

P. P. S. Пчёлы передают привет. Они не читают. И вам не советуют.