Сам себе пишу, спеша...

Осенью раскрашена душа —

Палитрой солнечных мгновений,

Любовью, робостью, сомненьем.

Я сам себе пишу, спеша,

В дневник листву, в ладонь — прохладу,

Признав, что этот странный срез —

Не результат пустых чудес,

А свет, пришедший как награда.


Рецензии