Жирафы бетонных городов

ЖИРАФЫ БЕТОННЫХ ГОРОДОВ

Стрижаков Руслан

Лирическая миниатюра
Ассоциативная философская лирика

——

Барабанит жизнь днями, косыми дождями,
и векселями платят недруги за долги…
Чьи корабли с золотыми горшками
обречены на гибель от рук сомалийских пиратов.

Сигарета на утро и зёрна кофе на постель.
Увы, к нему только сегодня в бутерброде
нету сыра или ветчины,
нет ветки сирени или жасмина,
нет апельсина — «С» витамина,
нет настроения, вина,
тёплого и горящего камина,
свежей газеты и новых картинок за окном.

А ещё сильней огорчает то,
что трамвай не ходит ночами — ногами.
Он ушёл восемь лет назад,
и так немногим осталась в памяти
тепла о звуке лязга его колёс.
И грустно, что больше не кататься без билета —
будь то до «Красной» или до «Ставропольской» улицы,
прогулок с учётом того переулка,
где сердцу места нет.

Что-то ищу,
листая старую записную тетрадь.
Тут записки карандашами,
здесь же стихи, немного прозы,
а ещё больше ерунды,
тишины и тени воспоминания,
восковых фигур Мадам Тюссо.

Мерю отношения словами
и гудками обозначаю внимание своё.
Мостами руками обнимают берега.
Нас разделяют дела, города
и разлучает страх быть вместе.

Но по Фаренгейту — 99 градусов любви.
И как тут не обжечься?..

А пока ярким светом маяк-луна освещает,
компас в нагрудном кармане шкалит стрелкой,
и на шее, завязанный узлом,
полосатый платок — подарок случайной незнакомки.

Думаю о жирафах —
они же подъёмные краны.
Люблю этих животных бетонных городов.

Те джунгли, где много и мало места,
где тесно и велико,
над головой облако в виде лика,
но века не хватит его узнать.

В смысле Тора ше-бе-‘ал пе
увижу направление, путь,
а знать — идти пора.

Собирать осколки сказки в кулачки,
а счастье — как запредельная страна,
в другой стороне от кривых зеркал.
В их реке отражаются сюжеты:
из песка — города,
лица — маски,
дюралайт — зарницы…
Дни и ночи — календари, страницы…

На этот раз не раскрылся парашют…

Опять вокзал,
и никто не ждёт, не ищет и не помнит…
Всё давно в плену глухих,
немых, бездушных и пустых.

Здесь слишком душно,
и всё не то, не те,
и чёрт знает что,
а значит — всему привет
и больше нечего сказать…

Кидаю пачку денег и жменю конфет —
пусть радуется мир.

Его случайный обитатель
на крыльях улетает с окна-аэропорта,
будь то Москва или Пекин — разницы нет.

Уходя, не закрывая глаза и двери,
в светлом коридоре, лёгкой пробежкой, с улыбкой,
играя лучом в линзах очков сонных прохожих,
ветром свободы покидая всю эту суету,

смелей и быстрей,
с каждым шагом по следам кумиров,
под песню The Show Must Go On.

На лошадях торопливый кучер
спешно поспевает —
колокольчики: динь-динь!