Письмо рассвета. Последний лист

Сегодня Рассвет пришёл с пустыми руками.

— Ничего не принёс? — спросила я.

— А разве обязательно?

— Уже привыкла.

— Тогда сегодня будем отвыкать.

Мы пошли по лесной тропинке.

Ночью был заморозок. Трава побелела, под ногами шуршали листья, а воздух пах холодом и сырой землёй.

Вдруг Рассвет остановился.

— Смотри.

На почти голой ветке висел один жёлтый лист.

Он давно уже оторвался от черенка, но зацепился краешком за соседнюю ветку. Ветер качал его из стороны в сторону, а он всё не падал.

— Упрямый, — сказала я.

— Почему упрямый?

— Все уже упали, а он держится.

— Он не держится.

Я присмотрелась.

И правда.

Лист просто застрял.

— Странно, — сказала я. — Со стороны кажется, будто он из последних сил цепляется за дерево.

— А он, может быть, давно готов улететь.

Мы постояли немного.

Ветер стих, и лист замер.

— А если он так до зимы и провисит?

— Значит, провисит.

— И ты ему не поможешь?

Рассвет удивился.

— Как?

— Сними его.

— Зачем?

— Чтобы освободить.

Он посмотрел на меня и улыбнулся.

— А он тебя просил?

— Ну вот. Опять ты начинаешь.

— Я просто спросил.

Я засмеялась.

Мы пошли дальше, но через несколько шагов я оглянулась.

Лист всё ещё был там.

— Знаешь, иногда и с людьми так бывает, — сказала я. — Думаешь, что держишься за что-то, потому что не можешь отпустить. А потом понимаешь — уже давно не держишься.

— А что тогда?

— Не знаю. Наверное, просто привыкла быть там.

Рассвет кивнул.

— Привычка вообще крепкая штука.

— Иногда крепче любви.

Он посмотрел на меня, но ничего не сказал.

И хорошо.

Мне самой хотелось немного подумать.

Сколько в жизни бывает таких вещей?

Разговоров, которые давно ничего не дают.

Мест, из которых выросла.

Обещаний, данных когда-то совсем другой собой.

Даже мыслей о себе, в которые давно не веришь, но всё равно продолжаешь повторять.

Вдруг налетел ветер.

Я обернулась.

Ветка была пустой.

Лист медленно кружился в воздухе, потом опустился на землю среди других листьев.

— Всё-таки упал, — сказала я.

— Угу.

— Интересно, почувствовал что-нибудь?

— Он лист.

Я рассмеялась.

— Иногда с тобой невозможно разговаривать.

— Зато ты сама всё придумала.

Мы пошли дальше.

А лист остался лежать на земле.

Без борьбы.

Без красивого прощания.

Просто однажды ветер оказался сильнее той маленькой веточки, за которую он случайно зацепился.

И я подумала: может быть, не всё, что мы продолжаем нести с собой, мы действительно хотим сохранить.

Иногда просто ещё не подул нужный ветер.