Осенняя Мтацминда - Святая гора

Осенняя Мтацминда (Святая гора)

Ещё сентябрь хранит зелёный шёлк,
И в листьях дремлет отзвук летних грёз,
Ещё над городом не стих весёлый гул,
Но в воздухе уже дыханье первых гроз.

Осень тихо входит на порог,
Ступая по листве почти неслышно,
И первый золотой её мазок
По склонам Мтацминды разольётся.

Сначала клён зажжётся желтизной,
Как будто солнце спряталось в листве;
Каштан прольёт окрестности медною волной,
И охра вспыхнет на крутом хребте.

И день за днём, всё ярче и пышней,
Мтацминда облачится в яркий цвет —
В багрянец дней, в сиянье ясных ночей,
В торжественный осенний свой рассвет.

А там октябрь — и словно бы художник
Разлил палитру прямо по горам:
Здесь золото, а рядом цвет тревожный,
И медь ложится пламенем к ветвям.

Багряный бук, и липы золотые,
И виноград, объятый янтарём;
И листья, точно ноты золотые,
Шуршат, как струны, тронутые смычком.

А между ними — платанов седина,
И лёгкий аромат плывёт незримо;
В листве едва звучит одна струна,
И ветер вторит ей неторопливо.

И аромат — как лёгкое дыханье,
Едва коснувшись памяти, скользит;
Как будто осень шепчет на прощанье
О том, что невозможно повторить.

Под фуникулёром — золото и медь,
Листва ковром спускается к дороге;
И хочется не говорить, а петь,
Когда так дивно мир преображен.

И над туманом, над седой долиной,
Где город растворяется вдали,
Святой Давид стоит своей вершиной,
Храня безмолвье этой древней земли.

Вот облака плывут через хребты,
И солнце золотит их на прощанье;
И кажется: не листья — это мы
Проходим чрез осеннее сиянье.

Ноябрь подойдет. И первый листопад
Смахнёт с ветвей последнюю листву.
Мтацминда, как поздний дивный сад,
Дарует нам душевную теплую тоску.

И если ветер тронет старый клён,
И лист последний вспыхнет у дороги,
Мне слышится в его полёте звон —
Как будто осень молится у Бога.

Земля жива. И в буйстве естества
Она сама себя рисует снова, снова:
То золотом, то пламенем багровым,
То тихим серебром - вечерним словом.

Когда падёт листва
И горы станут строже и темнее,
Мтацминда сохранит в себе едва
Живой огонь осеннего дыханья.

Наш город под горой, укутанный туманом,
Зажжёт огни в вечерней глубине;
И золотой закат над древними горами
Растает так тихо в пелене.

Вот ветер, пробегая по аллеям,
Срывает с веток огненный наряд;
Листок летит — и кажется, что время
На миг остановилось наугад.

А в памяти моей останется звучать
Шуршание листвы под небесами,
И лёгкий аромат платанов — им так легко дышать
В часы осеннего свидания с горами.

1986, осень, ГССР, г. Тбилиси, ул. Кипиани 13
Вид из окна моей бабушки Леилы