Художник

Всё больше красок —
пятен красных,
оранжевых, жёлтых —
живых,
нет чёрных мёртвых,
и на холсте и на фартуке,
и руки тоже все перепачканы,
и меньше незрелого,
больше спелого
и, кажется, будто
кисти умелые,
вот только часы…
что медленно тикали,
взбесились как-будто,
пружины скрипят, визжат, всхлипывают
и стрелки, им вторя,
перенимают скорость
и понимаешь, не успеваешь,
оставляешь
белое не закрашенным,
и кто-то другой
в дне уже завтрашнем,
в обычном — спокойно-размеренном ритме
своё начнёт рисовать,
своей палитрой,
где больше зелени
и холст ещё белый весь,
голова полна замыслов и надежд,
кисти чИсты, фартук свеж,
и как до луны до осени —
ни седины, ни проседи...


Рецензии