Господи, сколько же у тебя кошек...

Господи, сколько же у тебя кошек?
Голых, пушистых, сиамских, цветных.
Зачем тебе столько, Господи?
Они же тебя не любят,
любят только твой рай.
Привязались к райскому дому,
подсели на ослепительное молоко.

Есть у меня кошель (кошелёк), Господи,
от мертвой уже женщины.
Подарили они мне с подругой мужской кожаный кошелек.
А потом одна из них в ковид умерла.

Кошелек быстро износился,
молния порвалась,
из его беззубого кошачьего рта
торчит краешек денег, какие-то невынутые квитанции
                (зачем я храню этот товарный чек?),
и вообще я боюсь, что из специального отделения
                в долгую сумку
выскользнут все кредитки.

Хотя они крепко заперты за отдельной молнией,
в надежном кармашке,
спят там целым гаремом плоских спящих красавиц,
придумывают, что мне купить:
– Давайте купим ему, – говорит одна, – красивую жизнь.
– Давайте купим ему, – говорит другая, –
                красивую старость.
– Давайте купим ему, – говорит третья, –
                желтую хризантему.
И только пятая,
страдающая агорафобией, говорит:
– Давайте купим ему новенький кошелек.

И котенка.