Перевёртыш

Вижу отражения

в ночном стекле и в перевернутой воде бокала. А что если это не деревья отражаются в ряби мутной канальной воды, не розово-голубые дома, а мы в них?
Что если мы - отражение того, что мы видим и ловим глянцем радужки глаз? Что если белые облака плывут внутри нас? И заключены в падающем пере на ладонь тоже мы, когда нам плохо или в пролетающей стае птиц, когда нам хорошо? Что если «я» всего лишь отражение тебя, а ты - отражение меня?
Тогда шесть превращается в девять, а девять в шесть, и юный каллиграф ставить точку у каждой из цифр. Тогда вся планета Земля отражается в маленьких каплях, стекающих по мутным стеклам уставшим от дождей окон, и каждое новое отражение падает в пирамиду матрешечного мира, где с обратной стороны предстает тот, кто создал его. Неужели я всего лишь отражение бога здесь, а мир и его проявление в нас - наша собственная забота о самих же себе?

Вижу отражение тебя в ночном стекле и в перевернутой воде бокала. Ты читаешь внутри меня книгу, что написала я.

И дождь завтра - всего лишь мои слезы сегодня. И солнце вчера - всего лишь моя радость завтра.