Письмо рассвета. Старый шарф

Сегодня Рассвет пришёл в старом шарфе.

Он был длинный, серый, местами растянутый, а на одном конце даже торчала нитка.

Я посмотрела на него и улыбнулась.

— Новый купить не пробовал?

— Зачем?

— Этот уже своё отжил.

Рассвет потрогал шарф.

— Тёплый.

— Но старый.

— И что?

Я пожала плечами.

— Ничего. Просто сказала.

Мы пошли по тропинке. Утро было холодным, над травой лежал лёгкий туман, а изо рта уже шёл пар.

Я засунула руки в карманы.

— Замёрзла? — спросил Рассвет.

— Немного.

Он снял шарф и протянул мне.

— Держи.

— Не надо.

— Бери, пока не передумал.

Я обмотала шарф вокруг шеи.

Он пах чем-то знакомым. Не духами, не травами, не дымом.

Просто теплом.

— Хороший, — призналась я.

— А пять минут назад выбросить хотела.

— Я не говорила «выбросить».

— Почти.

Я улыбнулась и спрятала подбородок в шарф.

— У меня тоже есть вещи, которые давно пора выбросить.

— Почему не выбрасываешь?

— Жалко.

— Тогда не выбрасывай.

Я посмотрела на него.

— Вот так просто?

— А почему должно быть сложно?

— Говорят, старое нужно отпускать. Освобождать место для нового.

Рассвет вздохнул.

— Кто эти люди, которые всё время что-то тебе говорят?

Я рассмеялась.

— Не знаю. Но говорят убедительно.

Мы дошли до старого дерева и остановились.

— У меня есть чашка со сколом, — сказала я. — Я из неё почти не пью. Но выбросить не могу.

— Почему?

— Люблю её.

— Оставь.

— Есть фотографии, которые иногда больно смотреть.

— Не смотри.

— А выбрасывать?

— Не выбрасывай.

— А если воспоминания мешают идти дальше?

Рассвет немного подумал.

— Тогда дело, наверное, не в фотографиях.

Я замолчала.

Он редко говорил что-то настолько серьёзно.

— Знаешь, — сказала я, — иногда мне кажется, что, если я хочу идти дальше, должна обязательно оставить прошлое позади.

— Ты же не выбрасываешь детство только потому, что выросла.

— Его и не выбросишь.

— Вот именно.

Я потрогала мягкую ткань шарфа.

В памяти вдруг всплыло несколько лиц. Голоса. Дом, которого уже нет. Люди, с которыми давно разошлись дороги. Счастливые дни. И не очень.

Всё это было моим.

Не сегодняшним.

Но моим.

— Значит, можно хранить?

— Если хочешь.

— Даже то, что уже никогда не вернётся?

— Особенно его. Вернувшееся можно и так увидеть.

Я улыбнулась.

Мы пошли обратно.

У дома я начала снимать шарф.

— Оставь себе, — сказал Рассвет.

— Правда?

— Нет.

И забрал его.

— Жадина.

— Это мой любимый шарф.

Я рассмеялась.

Рассвет обмотал его вокруг шеи и пошёл дальше.

А я смотрела ему вслед и думала о своей чашке со сколом, старых фотографиях и ещё о многом, что храню.

Наверное, не всё старое занимает место.

Некоторые вещи его создают.

То самое место внутри, куда иногда хочется вернуться ненадолго.

Не чтобы остаться.

Просто чтобы вспомнить: это тоже была моя жизнь.