Это не молния
Это сверкнул
Бездной наполненный
Сумрачный гул.
Это за вспышкою
Веки небес
Вскрыты над вышкою
Наших телес,
Притворились,
И Пушкин восстал:
Крыльям на милость
Его пьедестал.
В ярко-багровой
Закатной стене
Он замурован,
И мы - в этом сне.
17 сентября 2026
Свидетельство о публикации №226091801842