Прощальный саундтрек

Досадно до щемящей пустоты понимать, что он уйдёт... Уйдёт намного раньше, чем ты сама успеешь привыкнуть к мысли о разлуке. И от этого чувства, от этой неизбежности хочется верить хоть во что-то впереди. Уцепиться за будущее, будто оно сможет исправить ситуацию. Дать хоть какую-то надежду. А когда вера иссякнет и сил не останется совсем, рука сама потянется к бутылке. Водка — самый простой способ заглушить эту боль, сделать её менее острой.

Вечерами она прилипала к окну, глядя, как ветер трогает ветви деревьев. Старалась в этом изяществе уловить какой-то тихий покой. Листья трепетали, постоянно меняя своё положение, а ветви, изгибаясь, выводили невидимые траектории. И в этом было что-то успокаивающее... Надо же, природа ещё помнит о красоте и гармонии, даже когда внутри всё сжимается от грусти... жизнь продолжается...

За окном висела полная луна — бледная, почти прозрачная, похожая на облако теней. Она собирала в себе все невысказанные слова. Все прощания, которые ещё только предстояло произнести. И в эти минуты время тянется особенно медленно. Оно как специально даёт выучить наизусть каждую мелочь. А потом, когда всё изменится, будет что вспомнить... Вспомнить то время, когда вы вместе считали звёзды.

Они прощались, не произнося этого вслух, но запоминая всё до деталей. В голове крутились мелодии. Какие-то обрывки современных песен. Их странный пёстрый «разносол» теперь звучал как прощальный саундтрек. И даже серебряный речитатив одной строки не мог упредить их раскола. Всему виной время. Оно бежало вперёд, безжалостно удаляя прошлое.

В уютной обстановке, за бокалом вина, они старались не смотреть друг другу в глаза... Там не сыщешь ответа на вопрос «почему всё именно так?». Они просто условились, заключая негласный договор: хранить память о прошлом, не превращая его в громкие слова.

Потом они застенчиво бормотали стихи, пряча в них то, что не решались сказать прямо. Приветствовали каждый глоток как маленькую паузу, в которой можно просто спрятаться. В этой эклектике, в этой нетленной чепухе была своя правда. Они наматывали срок на словесность. Тянули время, цеплялись за слова. Слова — это тоже способ держаться на плаву, когда всё вокруг слишком зыбко... эфемерно...

                сентябрь 26г)"