И нет средь нас
Эпикурейцев.
И нет достойного вина.
И даже нет
Гиперборейцев...
Куда мы катимся, страна?
Вино! Как много в этом звуке
Для сердца русского слилось..
Мы пьем вино. А что поделать?
И вся надежда на авось...
Весь юг засажен виноградом,
И каждый склон теплом согрет.
Но здесь метель несет по трактам
Холодный сумрак наших бед.
И белый, красный и игристый —
Всё кислый уксус да вода.
Зато душа, как спирт этилый,
Светла, прозрачна и горда.
И пусть в бокалах стынет проза,
И давит быт чугунных плит, —
Спасет Россию от невроза
Лишь тот, кто с вечера не спит.
Он утром купит «бормотухи»,
Разбавит верой всякий вздор...
Страна моя, родная мама.
И за тебя — под приговор.
Невский этюд
© Copyright: Александр Горан, 2026
Свидетельство о публикации №226091800745
Свидетельство о публикации №226091800745
Рецензии