она- это я

Мне снится женщина — она смела.
Ей незнакомы ни измены, ни боли.
Она не ждёт, когда ей скажут: «Всё».
Она уходит. По своей воле.

Она не хочет быть одной из двух.
Не остаётся там, где разлюбили.
Не говорит: «Я потерплю ещё».
Не ждёт, что вслед её остановят.

Где-то она счастлива.
Где-то — нет.
Где-то не было
того, что помню я.

Где-то она — та,
которой не стала я.
Где-то — она.
А здесь — я.

Она не пишет. Не считает дни.
Не ищет повода первой позвонить.
Не держит телефон в руке ночами,
как будто можно прошлое продлить.

А я считала.
Я умела ждать.
Умела делать вид,
что мне не больно.

И столько раз хотела всё сказать —
но оставалась
поневоле.

Где-то она счастлива.
Где-то — нет.
Где-то не было
того, что помню я.

Где-то она — та,
которой не стала я.
Где-то — она.
А здесь — я.

И вдруг я поняла:

она не где-то.

Она всё это время
жила во мне.

Та, что умеет уходить,
когда уже не любят.

Та, что умеет не ждать
того, кто не придёт.

Та, что однажды
выберет себя.

Я слишком долго
её не выбирала.

Где-то она счастлива.
Где-то — нет.
Где-то сбылось всё,
о чём молчу.

Но из всех моих «где-то»,
из всех моих «если»
я выбираю эту.

Эту жизнь.
Эту боль.
Эту женщину.
Эту песню.

Она мне больше
не снится.

Она больше
не где-то.

Она — здесь.

Она —
я.