Все хотят спастись...

Честные и бесчестные, счастливые и несчастные. Все хотят. Понятно, что для этого не надо было лезть в перипетии добра и зла, но просто ходить в божьи храмы и слушать, кивая, служителей на зарплате, не всегда высокой. Но ведь зло оно злое, оно берет за шиворот и затягивает в грех, часто сладкий, особенно если у вас курносый до неприличия нос или вечно нетрезвый папа, мамой обманутый,  или... Этих "или" миллион, так что Бог (Аллах) в любом случае простит.
----------------------------


Капиталистическое общество отвратительно!

Она совершает добро, чтобы образующие его капиталисты нажились и отслюнили копейки простым людям, то есть людям не наживающимся на других людях. Возьмем к примеру благоустройство городов - Нью-Йорка, Москвы и т.п. Это благоустройство осуществляется на всю катушку, то есть максимально дорого, потому что прибавочная дороговизна оплачивается откатами, то есть возвращением исполнителем части денег заказчику. Вот вам пример капитализма! Народ доволен - улица как новая, потому что старую срыли нах вместе со столбами, знаками, указателями и часами, Исполнитель доволен - заработал миллиард, Заказчик доволен - откат был как договаривались!
Так что капитализм, граждане-товарищи, это вещь в себе и к вам безотносительная...
А лекарства среднего звена за тысячу, а в магазинах  гниет товар, недавно купил ставриду копченую за 500, а она полуразложенная...  А голосовать все равно буду за Путина, он лучше всех плохих...
----------------------------------


С какой радостью я буду гореть в Аду!!!

А когда огонь станет затухать, я напомню Богу и его чертям упущенные ими эпизоды моей жизни! А что? если люди могут гореть тысячу лет, значит они несгораемые, к тому же к боли привыкаешь, и многие из вас это знают наверняка.
------------------------------
 
В разгар пандемии, сын позвонил мне и сказал, что приедет. Я сказал, что не надо, в доме моем уже умерло 11 человек. Через два дня мне сообщили, что и он умер...


-------------------------


Проза - это просто, напукал абзацев сколько смог, перечел-поправил  их раз десять и готово, тащи к редактору. А поэзия, она ведь с крыльями... И заповедей у нее море, законов океан, и потому нынешние поэты по лужам чапают...
===========================


Вспоминая прежних людей, обычно кисну

Но иногда вспомнится какой-то человек, и теплеет на душе, потому как  ничего плохого он с собою не принес, что необычно...
Прислали как-то мне геофизика, с новым прибором ("Гагара" он назывался), определявшим содержание олова в породах без всяких там химических анализов, но простым прикосновением. Тихий он был, воспитанный, и на фоне моих работяг с тюремным стажем выглядел как-то не по-человечески, чуть ли не ангельски, потому и  поселил я его в своей землянке, и стали мы ходить по штольням, олово выискивая, а потом шли домой, в мою обитель, и он там (сытно, конечно перед тем поужинав у нашей волшебной поварихи), песню одну и ту же под гитару пел, вот эту:

Я люблю, я люблю, я люблю, я люблю —
И слов иных найти не могу.
Я люблю, я люблю, я люблю, я люблю —
Досада в углах твоих губ.
Я люблю, я люблю, я люблю, я люблю —
Твои пальцы играют мотив:
Не люблю, не люблю, не люблю, не люблю,
Ждут, надо идти.
 
Проходит жизнь, проходит жизнь,
Как ветерок по полю ржи.
Проходит явь, проходит сон,
Любовь проходит, проходит все.
Любовь придет — мелькнет мечта,
Как белый парус вдалеке,
И — пустота, и — пустота
В твоем зажатом кулаке...

 
Но я люблю, я люблю, я люблю, я люблю –
Не проходит любовь у меня.
Я люблю, я люблю, я люблю, я люблю —
Твои пальцы браслет теребят.
Я люблю, я люблю, я люблю, я люблю –
Вот сейчас, вот сейчас ты уйдешь.
Я люблю, я люблю, я люблю, я люблю...
Он действительно очень хорош?

 
Припев.

 
Но я люблю...
У него — ни долгов, ни детей,
Но я люблю...
И красивей он, и умней.
Но я люблю...
Руки — сильные, брови — вразлет.
Но я люблю, я люблю, я люблю, я люблю.
Молод, — но это пройдет.

 
Припев:

 
Проходит жизнь, проходит жизнь,
Как ветерок по полю ржи,
Проходит явь, проходит сон,
Любовь проходит, проходит все.
И жизнь — прошла, и жизнь — прошла,
И ничего нет впереди,
Лишь — пустота, лишь — пустота...
Не уходи! Не уходи. Не уходи...


Не помню, как его звали, но образ его грустный в моих глазах запечатлелся...


Проза - это просто, напукал абзацев сколько смог, перечел-поправил  их раз десять и готово, тащи к редактору. А поэзия, она ведь с крыльями... И заповедей у нее море, законов океан, и потому нынешние поэты по лужам чапают...
--------------------------------