Два каштана

Каштаны минские. Они не похожи на киевские.

Никто их не называет конским каштаном. Не прижилось официальное название. Просто каштаны.

В Минске начинается настоящая осень. Начинают падать каштаны.

Припарковался под каштаном во дворе.  Тыцнул в смартфон. По привычке глянул погоду и последние новости. Как там в мире. В мире, где везде разбросаны мои друзья. Кто-то уже на погосте, кто-то сидит в узбекском кафе на краю света и кушает плов. Ливни и ураганы.

Бум.
Порыв ветра.
Бум-бум по крыше моего старого автомобиля.

Выхожу.
Два расколовшихся колючих панциря явили на свет два чуда природы. Два ярких, тёмно-рыжих каштана.
Беру двух беглецов.
Аккуратно держу на ладони.
Как две жизни.
Стою посреди двора и смотрю на них.
Странно.
Всего два каштана.
Кажется, будто кто-то специально положил их мне в руку.
Один для себя.
Другой для того, кто далеко.
Или для того, кого уже нет.

Осень вообще умеет делать такие вещи.
И... ничего не объясняет.
Просто роняет листья, каштаны, людей.
А потом ты вдруг понимаешь, что чего-то стало меньше.
И уже не знаешь, чего именно.
Я положил каштаны в карман.
Пошёл домой.

На лестнице один каштан стукнулся о ключи.
Тук.
Я остановился.
Снова пошёл.
Тук.
Тук.

Два маленьких удара в кармане.
Две жизни.

Пока ещё вместе.
Я поднялся на свой этаж, открыл дверь и положил каштаны на стол.
Они лежали рядом.
Тёмные, тёплые, живые.

Я посмотрел на них и подумал:
может быть, это и есть все новости, которые мне сегодня нужны.

Минск.
Осень.
Два каштана.