Перекати-поле

Горячий сухой ветер шелестит добела раскаленным песком, устраивая нелепый пинболл с обугленным скелетом перекати-поля.
Нервно вибрирующим пульсом искажает реальность марево волнистого пропеченного воздуха , изукрашенного хрустящими на зубах у солнца телевизионными помехами шлейфов взлетающего и опадающего песка.
Пролетевшая сухая былинка хрупким лезвием рассекла масляно-густой воздух и рассыпалась пылью не в силах продолжать свой путь.
Горячая, как ожог пустошь.
Сухая, как сушняк ,покрывающий горло язвами и трещинами.
Перекати-поле мертво, оно само не знает ,куда и зачем катится.
Вот солнце достигло зенита, и мертвый колючий шар подобно приснопамятной былинке осыпался горсткой пепла, став частью смерча, одного из тысяч смерчей, праздно шатающихся по пустыне. Смерчу все равно кого пожирать - пепел, песок или пыль. Или воду. Он устремился к океану , чтобы взметать к небесам соленые капли.
Он бестелесен по сути своей, он чистая сила, лишь этой силой создает он свою плотность, не имея в сущности своей собственного веса он сильнее ... собирает по песчинке, по капельке, растет, набирает мощь, чтобы позже рассыпаться тем , что вобрал в себя и исчезнуть. Но он не умирает. Он просто сбрасывает лишнее, уходя в мнимое небытие, и дальше путешествует уже налегке, невидим , бесплотен и неощутим, готовый вновь обрести наносное, но не стать им, готовый в любой момент избавиться от всего, что приобрел - но не потерять себя.
Потому то ему и уютно и в теплом море, и в горячей пустыне ,и в обжигающем холоде полярных льдов - он свободен, тот, что скользит ,касаясь...